Мечта поэта

- А это еще что за бабы? – громко крикнул Пухов, листая в телефоне жены фотоальбом.
- Где? – ответила супруга из кухни под аккомпанемент кастрюльного звона.
- Вот это…задницы! - восхитился Пухов тихо и про себя, но не удержался; восхищенно прищелкнул языком, – что слева, что справа, просто… мечта поэта! У той, что справа даже по-аппетитней будет.
- Какие бабы? – вошла в комнату жена, внеся с собой запах свежесваренного борща.
     Пухов показал снимок. Жена посмотрела.
- Так это вы с Дюйкиным.
- То есть?! – опешил Пухов.
- Это когда вы через ограждение свесились – разглядывали дно ущелья, я  вас и щелкнула. Справа ты, слева Дюйкин. Бабы! Ой, рассмешил… Ай! поджарка горит, - и она устремилась назад к плите.
-  Я сегодня все отпускные фотки скину братьям. Они просили: как только вернетесь, сразу пришли, - говорила жена, шумя кухонной утварью.
    Пухов, не мигая, продолжал пялиться в экран, предчувствуя, что братья жены, точно так же как и он, по достоинству оценят снимок.
- Так вот значит какая ты -  обратная сторона? – задался он вопросом. Затем нажал на функции «Меню» и, безвозвратно, удалил снимок, морщась от дурацких вопросов задаваемых девайсом: - Вы точно хотите удалить фотографию?
- Точнее быть не будет! – чуть не в голос рявкнул Пухов.
     Профессиональным редакторским оком, просмотрел альбом, казнив еще несколько снимков. Которые, так ему казалось, не верно отображали его всего,  на фоне окружающих пейзажей. Пухов, опять задержался, у очередного снимка.  На нем он был запечатлен в полный рост на фоне дымящегося вулкана.
- Вот это даже очень не плохо, - довольная улыбка растянула губы. – Привычный ракурс, - он закрыл пальцем лицо на фото.
- Витюш, ну, убери ты чемоданы с дороги; убиться можно!
-  Покажи кому вот так, без рожи, так и скажут: девятый месяц...и не меньше тройни, - он хотел и этот снимок отправить в мир иной, но, подумал, и не стал.
- Нечего на фотоаппарат пенять коль..., - бросил он на ходу отражению в серванте.