Антон ТЮКИН
ПРОШЕДШЕЕ
Порою кажется, что ящикам почтовым
Невыразимо больно - нет письма.
Что голубю тоскливо… Их основы
И наши - взорваны и взломаны. Без сна,
Без смысла - сети. Где же дверца
Та, за которой рай святых щедрот?
Пустой конверт бумажный - грудь без сердца,
Прожжённый хам, забытый идиот,
Последний вздох фантома… Чьи-то боли
Соломинкой на мировых весах
Ломают горб верблюду? Хлеб без соли
Горчит. И седина на волосах.
7.04.16
Прошедшее
© Copyright: Антон Тюкин, 2016
Свидетельство о публикации №216040700671
Свидетельство о публикации №216040700671
Рецензии