Прости за любовь

  Это не будет очередным произведением, очерком, фанфиком. Просто крик больной души куда-то в простор интернета, где можно затеряться. Простите, просто больше некуда и некому писать. Я даже не знаю, с чего начать.

  Сгоревшая спичка. Черная головка, которая рассыпается от прикосновения и на пальцах остается только сажа. Сгоревшее сердце. Облитое кровавым раствором, с кучей шрамов от бычков сигарет. Чуть притронься - и на ладонях останется только пепел, такой же серый и ничтожный, как моя жизнь в последнее время.
  Всегда смеялась над теми, кто говорил, что люди могут сойти с ума от любви. А теперь захлебываюсь в отчаянии, иду на дно, и понимаю, что съехать с катушек оказалось проще, чем казалось. Видеть знакомый до боли силуэт в толпе, вздрагивать от входящего на мобильный, просыпаться среди ночи, улыбаться... К черту. В итоге, среди людей оказывается совсем не тот, кого надеешься видеть, а просто очередная галлюцинация воспаленного мозга, на телефон лишь очередная смс от оператора связи, а три часа ночи - самое время для кошмаров, где снова ТЫТЫТЫ.. Последний пункт - улыбаться, да и тот с комом в горле и лишь делая вид, что вся такая счастливя и с передозом гордости внутри. А на деле хочется упасть на колени, и к черту на эти косые взгляды, разбить ноги в кровь и рыдать, задыхаясь. Но, пожалуй, это плохая идея, поэтому остается только стоять и нервно кусать большой палец руки, сдерживая дрожь, которая поднимается от ног до самой головы.
  Можно я просто обниму тебя? Нет большего счастья, чем чувствовать тебя рядом, ведь можно представить, что ты передумал и я снова нужна тебе. Нет, я не буду плакать, обещаю, это было бы грубо с моей стороны испачкать твою куртку в своей туши. Хотя какая косметика, о чем речь? Пусть это и не правильно и так нельзя, но я совсем запустила себя с того момента, как ты захлопнул перед моим носом дверь.
  Скажу честно, безумно хочется отпустить тебя, отвлечься и забыть. Хотя нет. Забывать совсем не хочется... Прости, что я так тебя люблю. Прости за эту дикую любовь, которая сводит с ума и заставляет чувствовать боль каждый день. Я не хотела, чтобы так получилось, правда. Но сердце отказывается верить в то, что случилось и продолжает на что-то надеяться, хотя мозг давно принял и осознал тот факт, что это конец. Глупый орган, гоняющий кровь по организму. Бежать от себя невозможно, но иногда так хочется.

   Прости за этот текст, который ты никогда не прочтешь. Но его прочитают другие и будут дивиться куче ошибок и отсутствию литературного слога. К тому и была эта заметка сверху, что это чисто крик души, написанный сквозь пелену слез. Простите.
А ты особенно прости.