Миша. Рассказ - быль

— Миша умер, —   надрывно произнесла моя подруга, и мы молча продолжили наш путь по Сухумской набережной. Я всеми душевными силами пыталась разделить ее скорбь. Но... Но я не помнила Мишу. Кто такой? Наверно, кто-то из близких. Но почему я его не знаю? Я не задавала этих вопросов вслух, надеясь, что подруга поделится печальными подробностями.
 
 — Объелся груш, видимо. Несварение желудка. Пришлось зарезать, чтобы не мучился...
 
Я похолодела, ожидая продолжения.
 
— А меня чуть ли не фашисткой считают: я сказала, пока мясо еще свежее, может, хоть продать можно...
 
— Рая, - не выдержала я.  — Кто такой Миша!!?
 
— Да бычок наш! Папа пошел его пасти и, видимо, не доглядел. А теперь я враг номер один в доме.

Папа, — спрашиваю,  — ты зачем бычка покупал? Ты же его хотел зарезать на свадьбу сына!
 
— Кого зарезать? Моего Мишу зарезать?  — папа стал медленно оседать.

В общем, ты не представляешь, что у нас в доме творится. Папе плохо, с мамой приступ, не знаю, что делать.
 
— Уфф, — я немного перевела дух. — Раечка, я все понимаю, конечно, но бычок... Ты меня напугала!
 
— Да они его оплачут, похоронят еще и траур наденут!  Моя подруга была уже на грани.
 
 Мы поднялись на Сухумскую гору: я просто не могла оставить ее в таком состоянии. Посочувствовала убитым горем людям...
 
Да... столько лет прошло... И вот вспомнился же мне этот бычок Миша.