Судьба

Я – это я, ты – это ты, и не пересекутся наши пути
За долгие годы, пока ветер гуляет в ночи,
Пока есть надежда на свет где-то там впереди.
Я – это я, ты – это ты, не похоже это на «мы».

17.06.15


Дождь тихо поскуливал за окном кофейни. Пожалуй, он – самое одинокое явление природы из всех. Никто не хотел с ним дружить, кроме отстраненно стоящего мужчины около входа в торговый центр. На вид ему лет двадцать пять, в опущенных руках тяжелый букет белых роз. Нервно втягивает в себя дым от сигареты и выдыхает быстро, стремительно. Так бывает.
Когда пускаешь под кожу человека – это не всегда оборачивается радужными перспективами. Эмоции фонтанируют, а потом брызжут серой кровью на алые закаты, когда этот человек выбирается из-под нее, как будто устал укрываться и жить там, в плоти, зарытым и спрятанным от всех. Он желает дышать. Дышать не для кого-то, а для себя. Эгоист проклятый.
Докурив сигарету, молодой человек злобно запихивает букет цветов в мусорное ведро, туда же выкидывает затушенный хабарик, поднимает ворот черного кожаного пальто и выходит из-под крыши. Удаляется от одного входа к другому. К метро. Там он опустит мокрой рукой завалявшийся в кармане желтый жетончик, спустится на станцию, дождется последнего ночного поезда и войдет в открывшиеся перед ним двери вагона. Сядет в самый дальний угол, скрестив руки на груди, и уснет, чтобы хотя бы минут на сорок провалиться туда, где нет проблем, где чувство, что его никто не ждет и он никому не нужен не вложит в его грудную клетку столько боли, притягивающей ребра друг к другу да так, что невозможно ни вдохнуть, ни выдохнуть. Напрямую по синей ветке с одного конца города на другой. Без пересадки доедет до нужной станции. Без церемоний, резко толкнув в плечо, его разбудит работник станции, и мужчина, ни капли не обидевшись, встанет и выйдет. Поднимется по эскалатору. Выйдет на улицу и вдохнет этот холодный, влажный воздух, которым на другом конце города дышит она. Или. Может быть, сейчас она вдыхает запах какого-нибудь мужского одеколона, прильнув к другому и уткнувшись носом ему в ключицы. От этой мысли все засвербит внутри, и его вырвет прямо на асфальт рядом со входом в метро. Сутки без сна, нервы, все это стягивает кишки в тугой узел.
Ему еще долго придется приходить в себя, но спустя года он поймет, что так было лучше. Так было суждено и ему, и ей. И есть все-таки это чертово слово «судьба», где от тебя уже не зависит ничто, какие бы поступки по жизни ты не совершал. Он громко будет ругаться матом в квартире, швырнет даже стул в плазму, стоящую на столе в зале, но это не поможет. Зато потом станет легче, но это будет не скоро. Главное, что будет.

Май-июнь 2015 года

Редактор: Настя Шварц

Иллюстрация: Pierre-Alain D