Пессимистическая комедия

«Почему русские не улыбаются?»  Любят иностранцы  мусолить этот вопрос.   Русские, мол, никому не доверяют, страдания им необходимы, они истеричны, и вообще, эта загадочная русская душа…..  Это они так русского человека объясняют, дебилы,….  Не чтоб понять, а чтоб самим понятно было. Уж как русские умеют радоваться, так никто не способен!  Было б чему.  Беда в том, что нечему.

Восемь месяцев зима.  До полудня еще ночь, после трех уже вечер. И хоть бы зима, а то одна слякоть. Под ногами грязное месиво, сверху снег с дождем сыплет.  Наутро – шарах --  мороз такой, что хоть пять шапок надень, за ушами трещит. Шагу не сделать, кругом гололед. И жуткий мороз. В окно глянешь, вроде солнце, снег искрится, люди на коньках на пруду круги наворачивают.  Какие, к черту, коньки, пока ботинки зашнуруешь, уже руки отморозишь.  «Февраль.  Достать чернил и плакать».   Если б один  февраль!

В Шотландии русский, наверное, удавился бы.  Летом плюс девять, кругом тундра, а они в юбках без штанов, в гольфах с голыми ногами.   Заправятся утром овсянкой с виски и лыбятся весь день.  В Исландии вообще не выжить, даже гейзеры не спасут.  Солнце – две недели в году, все остальное время ночь, метель, и машины в снегу буксуют.  Это совсем кретином надо быть, чтобы такой жизни радоваться. А в Англии, где погода вообще гнусь, шутят:  «Погода никогда не бывает хорошей, сэр».  Так это ж правда, а им смешно. Одно слово, снобы.

Весна –  сплошной обман! «Пришел марток, надевай семь порток...»  Вчера «около ноля», послезавтра «около ноля» и так до мая, а то и позже.  Потому что с неба сыплет, как зимой.  Ну, не снег, а дождь, но такой, что ничем снега не лучше.  Потому что еще и ветер.   

И такой краткий миг в конце мая -- безветрие, солнышко мягкое, листочки еще совсем свежие, светлые…   Грусть невыносимая от подлой надежды, что все еще, может, и впереди.   Это листочки сейчас чистые, маленькие.  Потому что глупые...  Скоро запылятся, заматереют, дотянут до сентября, скукожатся и помрут.

Светло всю ночь, не уснуть.  Бессонницей ночь промаешься,  весь день разбитый ходишь.   В пять утра уже ни в одном глазу.  Так хоть бы этим глазом солнце за окном увидеть!  Как бы не так:  там снова дождь.  Вечный июньский дождь и холод.  Не успел оглянуться,  уже «Петр-Павел час убавил».  Ждали, ждали солнца, оглянуться не успели, а час уже украли.  Это у нас-то, которые такую зиму пережили!  Нет в этом году лета!   Да и в прошлом, разве ж это лето было?

Тут же и  жара.  За город по пробкам, так полдня толкаться, и что хорошего?   На водоемах народу куча и солнце палит, а в лесу комарье и удушье.  На траву сядешь, так непременно муравейник рядом.

В городе невыносимо,  асфальт плавится вместе с мозгами. Кругом пылища, и тополь летит.  Дышать невозможно, не то что работать.  На улицу выйдешь,  от пота рубашка вмиг намокла,  на работу зайдешь, там кондей, вот и ангина.  В такую жару ангина – это ж подохнуть можно.   

Опять торфяники горят, весь город в смраде, все помрем.   Хоть бы дождь  пошел и похолодало хотя б до двадцати, чтобы передохнуть. 

От отпуска радости никакой, на даче под таким солнцем весь день кверху задницей ковыряться, так и инсульт разбить может.   А куда еще-то, кроме дачи?  В Турции на пляже точно так же плавиться?   Так теперь за наш  рубль даже там не разгуляться.

Тут вроде и похолодало, всего двадцать.  Это уже в сарафанчике с голыми плечами не походить…  Какого лешего она себе столько сарафанов накупила, ей лишь бы деньги тратить.    К вечеру без пиджака  озноб, реально, дуба дать можно!  А «Илья Пророк уже два уволок».  На два часа день окоротили, уму непостижимо!   Только-только от зимы отогреваться начали, а два часа уже тю-тю, уже вода в реке холодная, уже все купанье позади.  Кончается лето, не успев начаться.    Сейчас дожди зарядят, и все, конец.

Эта неделя в сентябре – бабье лето, бабье лето…  Напоследок надо поглумится,  носом тебя потыкать, чтоб понял, что ловить больше нечего.  «Унылая пора, очей очарованье…» -- это правда:  приближение смерти завораживает.  Незаметно, день за днем уходит жизнь из всего живого.   Скоро Покров,  мертвые грязно-желтые листья иней припорошит. «В Покров нельзя занимать деньги».  Додумались!  Их и так круглый год нет.

Вот и снова деревья голые.  Говорят, голые еще краше, графичнее.   При чем тут графика, мы ж не японцы?   Ужасно другое –  зима вот-вот нагрянет.  А почему «нагрянет»?   Это неотвратимость, неизбежность.   А потому, что всякий раз, как удар под дых, и ты в полной прострации.   «Осень гнилая давно уж настала, птицы говно начинают клевать….».   Вот именно, что гнилая.    И зима опять гнилой будет.  То слякоть, то стужа.   И чем жить?  О весне опять мечтать, считать месяцы до нее?    А до нее ….   Шесть месяцев отдай и не греши.  Да и уже понятно, что за весна будет, снова «около ноля, около ноля».  Так вся жизнь и проходит, "около ноля".
Полностью текст читайте https://snob.ru/profile/23854/blog/106938