Самохула

Я всегда поражался человеческой глупости и её способности вертеться словно юла, в круговороте других разноцветных пороков, где почему-то ставки ставят на все, кроме волчка и почему-то проигрывают. Вот только сегодня, из-за редкого случая я видел лежащего мужчину лет 50, хотя и возможен тот факт, что десятку к его жизни прибавляли эти огромные синие круги под опухшими глазами и лицо частенько плавающее в собственной же рвоте, чему поспособствовало слепое пьянство на холодных ступенях подъездов, где маленькие девочки утром ранним бывает заплетают друг другу косички, не замечая пустых бутылок и консервный запах тушёнки. Так вот видел я его на земле холодной нашей, северной, полусидящим или полулежащим; а снег его штанины превратил в мокрую кожу далматинца и руки его, и без того сухие, в красноте уморил. Мне жаль его было: он упал и встать не мог, и так колено своё потирал показательно, словно все обязаны на него посмотреть, пожалеть его и дать ему копеечку на очередную водочку. И я, знаете, знаете, сижу в тёплой, согретой машине и так смотрю на него свысока, что окно от жара моего интереса запотевает и мешает мне дальше смотреть за мимикой лица бедолаги. Почему я сам не вышел и не помог человеку, а ждал и пыхтел, и злился, чтобы кто-нибудь-то поскорей пришёл да руку в омуте подал, да убрал этот неприятный вид за моим окном и не мешал мне жить. Я всегда поражался человеческой глупости.