Воскресный разговор с Богом

Я сижу, словно у разбитого корыта и всё, что мне остаётся - писать. Потому что из меня фонтаном бьет нежность, боль вперемешку с ещё каким - то чувством, понять не могу, с каким. Я не могу полностью себя опустошить, как бы много не писала, где - то в потайных карманах сердца остаются остатки, их количество увеличивается, и мне снова нужно делать надрезы, выпуская из сосудов "плохую" кровь.
Мне кажется, что я окончательно разругалась с Богом.
Я ему одно слово, а он мне - три, и я, в конечном итоге, проигрываю любой спор с ним, потому что понимаю - он прав. Я его часто спрашиваю: " Почему ты смеешься надо мной? Почему на все мои просьбы отвечаешь молчанием?" А он, представляешь, молчит, кладет руки на стол и с удивлением смотрит мне в глаза; бормочет что - то себе под нос, а потом всё же проговаривает: " Хорошая ты получилась, глазки умные, да и дар у тебя". Я в ответ лишь смеюсь. " Зачем мне твой дар, если иногда ты забираешь самое важное?" Он встаёт из - за стола и подходит ближе, кладет свои тяжелые ладони на мои плечи и, мне кажется, что я сейчас упаду. " За всё в этой жизни нужно платить, ничто не дается просто так, запомни".