Растить волка

В Питере такие дожди, как в прошлом июне,
Я ощущаю себя в чужой волчьей шкуре.

Она называет это отторжением. Я называю это усталостью, переосмыслением, ложью. Ложью самому себе, что ты сможешь, выдержишь, выкарабкаешься и начнешь жить сначала, как будто ничего не было. Это и есть самая великая ложь на свете. Мы так стремимся жить, так торопимся все успеть, что не успеваем ничего. Закрываемся в себе и не выползаем из своих будочек, сами привязывая себя на цепь. Свобода любой ценой – наверное, это девиз нашего поколения, но как было всегда, так и останется, кто-то будет всегда свободнее другого. Да, свобода не заключается в совершении того, что хочется нам. Свобода – это выбор правильного пути. Порой слова бывают так умны, но делают ограниченными многие понятия. Это грустно. Грустно отторгать жизнь. Не видеть, не слышать, с раннего утра надевать наушники и уплывать в даль своих мыслей и соображений. Ей говорят «ты слишком много думаешь», называют «горем от ума». Прекрасно знает, что это правда. Горькая и кислая с привкусом корицы, холодного американо на губах: какой мерзкий пафос, что выворачивает. Чувствует себя маленькой золотой рыбкой в круглом аквариуме. Без камней на дне, водорослей. Только стекло и чистая вода. Сходит с ума. А за стеклом по кругу живой цветной мир, в который ей никак не выбраться. Периодически кто-то подходит и стучит в аквариум пальцем, она наивно подплывает, открывая и закрывая рот, пуская пузырьки. Грустное осознание гребаной реальности. Путает день с ночью. Какая разница, в какое время суток быть одиноким? Подвержена влиянию этой маленькой рыбки внутри: спит ночью, днем до вечера, делая вывод, что нет смысла идти туда, где тебя не ждут. Болезненно ощущается нехватка тепла, как на острие стрелы, летящей в цель. «Купить что ли мозаику и собирать», - задумывается она в перерывах между отходом в гости к Морфею, наливая кипяток в чашку с растворимым кофе. Грызет сухарик. Вспоминает, как пару дней назад смотрела на табло прибытия в аэропорту, выискивая 505 рейс с Мирного. Взглядом окидывала строчки со знакомыми названиями: Лондон, Стамбул, Цюрих. Через одиннадцать дней полетит трансфером через последний город. Не смогла запомнить только номер рейса. Заказывала американо гранде в Старбаксе, пытаясь проснуться. Жалела, что открыли новый терминал, который ей совсем не по душе. Называла короткое второе имя, ловила удивленный взгляд девушки, замечала поднятую вверх правую бровь с белым шрамом. «Правда такое имя? Через «д» или «т»?». «Через букву «д». И правда такое». «Класс» - ответила так с улыбкой, записав три буквы черным маркером на большом картонном белом стакане. Удивительные порой бывают люди. Такие открытые. А ей бы забраться поглубже в себя, в свою шкуру, гладить внутри волка, кормить его кофе, молоком и таблетками. И растить, растить, растить. Отторгать, перестраивать, успокаиваться и забываться.

Ночи с 25.07 на 26.07 и с 27.07 на 28.07

Редактор: Настя Шварц

Иллюстрация: Chiara Bautista