Москва, зима, снежки

                Москва, зима и мальчуган, игравший в прошлый вторник,
                Вдруг, звон разбитого стекла и выбегает русский дворник,
                И гонится за мальчиком сурово,
                А мальчик понимает, что не клёво,
                Играть в снежки: «Зачем мне это всё, зачем друзья,
                И почему Хемингуэя дома не читаю я?»
 
Гавана, Эрнст Хемингуэй, дописывая свой роман,
Тихонько сожалеет: «Зачем мне это всё! Как надоела  Куба,
И пляжи, сахарный тростник, иллюзии обман,
Ну, почему я не в Париже, не у друга,
Андрео Моруа, не обществе прелестных куртизанок,
С ним не беседую о жизни в скромном замке?»

                Париж, Андрео Моруа в своей просторной спальне спозаранку,
                Пьёт свой аперитив, лаская куртизанку
                И думает: «Зачем мне это все, зачем?
                Как надоел Париж, французы, жизнь с разбегом,
                Ну почему я не в Москве, где холод, много снега,
                Где я сижу с Платоновым Андреем,
                И с русской водкой, что в руках стакан я грею,
                Беседуя о смысле жизни, и в душе тихонько млея!»

Москва, зима и вот Андрей Платонов
В ушанке, в валенках с метлою,
За мальчиком бежит, как за шпионом,
И думает: «Ну, погоди, поймаю, ох завоешь!»