Что есть сил. И консервные банки звенели

Наконец-то вернулся домой, фух! Отоспался, отлежался, устроился на среднеоплачиваемую работу, чистить зубы стал каждый день, менять трусы и майку. Спрашиваю ненароком у приятеля, подглядев у того в компьютере красочную заставку Лондона:
- Наверное, жить в Европе хочешь?
Надменно хмыкает:
- Конечно хочу, что за вопрос?
- А почему?- хитро прищуриваюсь.
- Ну как же,- отвечает, в волнении заламывая руки,- потому что там, в Европе, красивые дома, хорошие зарплаты, высокие социальные пособия, уважение людей друг к другу; там, в Европе, культура! И вообще, они во всём первые.
- Угу,- зло улыбаюсь.- А ты в Европе-то сам бывал?
- Неа,- пугается он.
- Так откуда ты знаешь, что там - так? Что они - такие? - я начинаю заводиться.
- По телеку показывали,- недоумевает, почти обижается он.
Я делаю, не желая спорить о неоспоримом, впихивать невпихуиваемое, каменную физиономию, вспоминая, как я жил впроголодь, подвизаясь от заработка к заработку, почти завшивев, в Марселе, в Неаполе, в Афинах, ночуя на улицах на матрасах, как меня до липки там по приезду обобрали. И пустые консервные банки под ногами звенели. Мне теперь всё равно, я - дома.