Я редко плыл теченья против,
Живя пародией борьбы.
И в битве за мечты был кроток,
Отдал свет мраку без борьбы.
Теперь не рад цветам я летним,
Не манит в рощу звон ручья,
И сердцу не хватает света.
О, боже, что наделал я?
Я сам себе не дам прощенья
Набором жалостливых слов.
Но без хулы и сожаленья
Прости, прости меня, Любовь...
Прости
© Copyright: Владимир Зюкин, 2016
Свидетельство о публикации №216041400578
Свидетельство о публикации №216041400578
Рецензии