Лес

Представь:
Ты идешь по лесу. Ночь. Ты идешь осторожно, а иногда продираешься сквозь густые заросли, зажмурив лишь плотнее глаза. Ты знаешь, что вокруг много колючих веток, и, пронзающих кожу, шипов, липкая паутина, овраги, кочки, запнувшись о которые, ты обязательно упадешь. Твое тело ноет от усталости, предаваясь глухой боли. Но ты продолжаешь идти в темноте по лесу. Ищешь, и находишь мховые полянки, ручейки со сладкой чистой водой, и идешь дальше. Ты видел много цветов. Знаешь, как кусается крапива, каков колючий и цепкий чертополох. И вдруг ты замечаешь свечение. Сначала едва различимое, потом отчетливее. Подойдя ближе, ты понимаешь, что это еще один цветок,... Он необычный. Ты пытаешься прикоснуться к нему, но он обжигает руки. Он не оставляет волдырей, как крапива, и не пристает цепкими колючками, как чертополох. Он просто не дается тебе в руки. Ты пробуешь снова, снова, но не можешь. Тебе обидно, тебе больно, ты ошибаешься, и постепенно появляется... иммунитет. Ты вспоминаешь сказки из детства о горящем средь папоротников цветке, и понимаешь, что не сможешь...
Тогда ты перестаешь пытаться. Цветок источает тепло, родное твоему сердцу, свет, горящий тем же огнем в твоих глазах, жизнь, которой одарена и ты в этом лесу. Говорят, он своенравен, он должен сам лечь тебе в руки, обнять теплом, заструиться в твоих жилах живым пламенем, и только тогда вы станете едины... Ты понимаешь: глупости, сказки, книги, строки, слова...- ничто.
Тогда ты уходишь. Не оглядываясь и не оборачиваясь, продолжаешь свой путь во тьме. Просто потому что знаешь, что рано или поздно, в твоем лесу наступит рассвет.