Роман так и не пишется.
Вращается волчок.
Опять размером с бусинку
Мой суженный зрачок.
И пусть твердят, что путь такой
Ведет не вверх, а вниз.
Я для себя давно решил,
Ведь это моя жизнь.
Без опия не знали б Кольриджа,
Рембо, Бодлер, По шабили гашиш.
И пусть недосягаемы мужи сии,
Но мне работать трезвым? -
Вот уж, шиш!
Аукнутся порывами
Заширы, в кайфе дни,
Появится и проза,
И новые стихи.
На новом витке вертится
Раскрученный волчок.
Пребудет вечно суженным
Писательский зрачок.
04.05.15
Про зрачок и волчок
© Copyright: Мартин Морт, 2016
Свидетельство о публикации №216041501589
Свидетельство о публикации №216041501589
Рецензии