Мысли, барабанящие по древу

Ну вот, наконец, я дождался. Бархатное рычание грома, благословенный воздух, что возвещает о приближении желанных капель, топота падающей воды по жестяным подоконникам и гаражам, шелест листьев, ворчливое молчание уже пустой улицы, перламутровое свечение в самой нижней части потемневших от счастья облаков. Скользящие, шепчущие создания мимолётно, осторожно высовывающие язычки из тёмных туч. Забавно, но стоит начаться представлению - и самый обычный подъезд с самым обычным крыльцом превращается в зрительный зал, храм для созерцания и радостного приветствия бушующей воды.

Ещё немного и тучи отпускают её всю. Поначалу не такую шумную, но вскоре очень даже громкую, беспечную воду для прикосновения к земле. Не очень-то верится, но кажется я единственный служитель на мокрой улице, так вовремя застигнутой ливнем. Ну и пусть, стало быть, мне единственному в обозримом пространстве дарована честь ощущать. Водяные метеориты проникают до самой пыли, и та, уже не сопротивляясь, отдаётся мокрому, свежему потоку. Гимн маленького стихийного бедствия, который так хочется затянуть, вырывается наружу, и вот я один, стоя под козырьком подъезда, булькаю вместе с каплями и струями, цокаю языком, уподобляясь молнии, раздуваю щёки и фыркаю, чтобы хоть как-то быть похожим на тучу.

Град. Вторя моему искреннему призыву, вперемежку с мягкими метеоритами появляются твёрдые, и звучание копытной дроби становится всепроницающим стереозвуком. Мой гимн прерван, я смолкаю, просто склоняя голову пред вселенской добротой и нерушимостью града. Честь и хвала тебе, Разрушитель и Созидатель, Хаос, образующий жизнь, усовершенствованный, взрослый ливень, откровение, восторженно пожираемое моими глазами. Нет сил больше сдерживать себя, я покидаю смотровое гнездо и мчусь под струящиеся слёзы двух ипостасей, чёрная смирительная рубашка одиночества теперь перекрашена в черно-белую пижаму Пьеро. Ты слышишь меня, Небо?! Я, усталый и замученный, восторгаюсь тобой! Я безнадёжно двинутый, преклоняю колени, ведь истинное счастье – это ощущать, как капля за каплей стекает чёрно-белый грим на бывшую смирительную рубашку, как удар за ударом град забирает душу мою к себе, в Йотунхейм, как снова и снова я ловлю себя на мысли, что всё это уже было.…И будет. Каждый дождь. Каждый водяной парад для меня одного. Каждый весенний ливень, в котором я заперт. За Перт.

[2002]