Истинная цена покаяния

Картинка из интернета.






Всё чаще... и чаще, меня посещают странные сны:  я стою на чёрной тропе покрытой сорняками, мир вокруг неприветлив и серен. Тяжёлые тучи нависают  над  головой. Резкие порывы ветра, пронизывают тело острыми лезвиями кинжалов -- мне страшно.
 
Вдали, почти на горизонте -- виден храм. Его купала не сияют сусальным золотом, он высок,  но не вычурен.  Больше похож на простую каменную постройку.  Но всё же, я чувствую,  знаю  --  это здание  -- обитель Всевышнего: без излишков, сияющей пустоты, и ненужных ему прикрас. Богу этого не надо.  Созданный им мир, и есть, его истинный настоящий  храм.

От моих ног простирается в даль дорожка. По её краям растёт высокая ковыль. Она податливо клонится к земле, полностью отдавшись разгулявшемуся внезапно холодному ветру.А чёрные сорняки словно оживают на моих глазах. Они быстро растут, удлиняются, тянутся  проволокой к угрюмому небу.
   Что я забыл в этом месте? Что или кто, привел  меня сюда вновь?
 
Впереди проявился силуэт женщины: она невысока и очень стара. Женщина осторожно опускается  на колени и обдирая до крови пальцы, выдёргивает сорняки из сухой земли.

Капли пота срываются с изнеможенного лица, взгляд страдалицы опущен. Рваньё обёрнутое вокруг истощённого тела распахивается. Она обнажена. Вижу рёбра остро выступающие дугами под мертвенно бледной кожей.  Её рот приоткрывается и   раздаётся  глухой  вскрик страдания, едва сдерживаемый стон.
Но сорняки упорно поднимаются вверх к неприветливым небесам: раздирают, царапают тощее тело. Оставляют кровавые длинные борозды, но едва они скрывают сгорбленную женскую фигуру,  как я просыпаюсь.

Опять, этот страшный сон.  Каждый раз, когда  я прихожу домой из храма после покаяния, он повторяется снова и снова...
 
Мой взгляд падает на прикроватную тумбу и лежащее на ней письмо.  Я не смог, себя заставить ответить ей.  Боюсь правды. И, я, не знаю, что надо написать.  Да, я сожалею о своей грубости, о своей безграничной наглости. Раскаиваюсь во всём, несправедливо высказанном матери в тот злосчастный день. А ещё я понял --  что я трус.   

Домашний кот Граф выспался и подошёл ко мне, стал настойчиво тереться об ногу.  Призывно мяукая и пытаясь привлечь к себе внимание.

   С неимоверным усилием воли, заставляю себя взять письмо матери в руки. Оно уже несколько месяцев, лежит белоснежным клеймом моего позора. Совестливой печатью содеянного. Страдание раздирает душу. Почему, так больно? 
 Наглый котяра, с нескрываемой злостью пинаю Графа ногой: достал  в конец, занудливая животина. Кот обиженно вопя, удирает в туалет прятаться.

Зазвонил телефон. Не обращаю на него внимания. Пытаюсь собраться мыслями. Сосредоточиться. Успокоиться. Предстоит тяжёлый день: заполнение декларации, увольнение неугодных сотрудников, налоговая...

 Дожить бы до субботы, сходить в церковь, исповедаться. Покаяться. Прогнать, эти страшные сны, или я что-то делаю не так?
  А сейчас, предстоит  работа.  День пролетит быстро.
Так и не заметишь, как  промчится неделя, месяцы... а там и годы.

Целая  жизнь.
Моя жизнь.