Восемнадцатый

  Год восемнадцатый, холодный снег, плывёт сквозь ночь на угол, поворот.
Солдатик пьяный, взвод, курок.  Звук выстрела сухого, пол черепа упало.
В глазах упавших огоньков нет ложных, дрожь.
 
  Не сразу, лишь спустя поймёшь. Расстрелянный садовник, рядом его пёс.
Проворный, личный суд и приговор, как он не ловок, но лукав.
Умело, просто, надо так и в такт ещё два выстрела, как плетью по зубам.
Перед глазами пелена...

  Он только, только начал говорить.
И тот последний - пустыня белая, не хватит глаз, кто хочет пить.
Через дорогу рванный крик, упал ещё один старик, нога подвёрнута.
И белый волос, как платочек на плечо.
Не горячо, не холодно, но тем кто видел, то, противно.
И звук подать, опять же стыдно шагами мерить жизнь, держись.

  Вот дверь, удар почти в лицо, матросик с женщиной навеселе, смешно.
Торопятся, им очень хочется, и день, и два пожить.
Погуливанить, покутить.
 
  Вот только ветер, серенький с метлой, великий, русский дворник.
С подъёма лёгкий и простой, толкает в дверь - не стой, не стой.
Иди, твори, творца опереди, шагани в историю, смоги...