Из лирического дневника

***
Ещё до выхода из дома, ещё до завершенья сделки
и возвращения – свободен, как птичка, вырвавшись из клетки!

Свободен, можно, как угодно, играть поступками-словами,
менять по прихоти природу волшбой проявленных желаний!

Прорвётся солнце ли сквозь тучи или прольётся дождь осенний –
всё хорошо, а будет лучше из самых смелых предвкушений!

В душе моей царит всё то же несочинённое пространство –
открытая незавершённость до восклицанья: «жизнь прекрасна»!

Ещё увижу и услышу, поскольку видел или слышал
и тишину, и шелест листьев в дали, что сердцу только ближе!

И ту, и нынешнюю осень с расширенным уже подтекстом
параллактической основы для вертикального прогресса!

И будет всё, что обещалось и ожидалось с придыханьем
великих дел в самом начале движенья к свету пониманья!



***
Что за день сегодня выпал, в толк никак я не возьму,
как это напасть на жилу, что не в жилу самому!
Спотыкаешься тем паче, что совсем не по душе,
да, я просто мальчик-с-пальчик, но снаружи-то уже
не детина – тучный образ грубияна-старика,
«тОрмоза со страстью», то есть без крылатого стиха!
Где наигранная слабость, что взлелеянный елей, –
тошнотворная отрада,  как бы вдруг не заболеть!

Снова дома на балконе в ожиданье тишины
на спокойном майском фоне лучезарной синевы.
Не пора ли опериться в серебристых облаках
перистых, пером жар-птицы обманувшись натощак!
Выше зелени кудрявой разгулялся ветерок,
невпопад пишу коряво, что в отечестве пророк!
Где твои ресницы, Изик, и веснушчатый фасад,
«яйца все в одной корзине, в общем сыт, но не богат!

Только выцветшее поле так себе надбровных дуг:
ни характера, ни воли, грамот, премий и заслуг!
Выдыхаю сизым дымом, отрабатываю вдох
домовитым нелюдимом, домовым, когда не плох.
Тем же скверным пионером, ковыряющим в носу,
из последних самым первым я по жизни пронесусь!
Избранность, читай: бездарность, – всё своё ношу с собой
как любовь и благодарность, и обиды  ни одной!

Многим слабостям внимаю, но утаиваю мощь,
как не тот, кого я знаю, – этому нельзя не помочь!
Но по ходу отмечаю: всё, что благо, то не зло,
ну, глупею и мельчаю, ожидая лучших слов.
И не в руку сон, что снился, лучше бы не вспоминать
«снег в июле, гибель «Ила», а приехали встречать!
Отойти не мог я долго: ни проснуться, ни спастись
ожиданием, возможно, с опасением за жизнь!