***

слова застревают комом в горле, когда пытаюсь выдавить из себя хотя бы звук. всё, что получается - производная глухого стона. голос охрип, глаза вечно уставшие и красные от бессонных ночей. кофе уже не действует, рука сама на автомате тянется к горячей чашке, чтобы обжечь гортань.
странное существование в мире иллюзий. в мире, в котором стоит дом, обросший высохшим садом. засуха. пыльно и нечем дышать.
я стою на крыльце, покашливая, пью свой кофе,  в ожидании чего-то неизвестного. чего-то, что сможет всё изменить и забрать меня отсюда. выскрести меня, вросшего в эти гнилые доски. сколько раз я пытался выбраться сам, раздирая руки в кровь, оставляя куски ногтей на этих досках - тщетно.
помощь придет, непременно. нужно только подождать.  каждое утро выходить на крыльцо с чашкой кофе в руках и ждать.  не опоздать, когда конвой будет проходить мимо.  и кричать, звать на помощь, что есть силы.
вытащите меня отсюда.
мне страшно. я здесь не один.  рядом со мной всегда находится незримое сушество, которое и засадило меня в эту клетку своего подсознания. я не могу с ним ужиться.  оно заставляет меня литрами пить кофе, курить,  делать то, чего я не хочу делать.  он вростает в меня, течет по моим венам,  читает мои мысли и диктует каждый мой следующий шаг. оно не дает мне освободиться.
но я не теряю надежды, что когда-нибудь я смогу переступить черту этого порога и увидеть солнце.