Князю Мышкину

Ночь странное время суток, казалось бы что это всего навсего отсутствие солнечного света. Есть только лунный, её собственный, свет. Меня тут же поправят, "луна, "батенька", только отражает свет солнечный, а своего света у неё нема".Усмехнусь, прав чертяка! А что есть наша жизнь как не совокупность наших субъективных представлений? Ведь не реальную жизнь мы тогда видим, а отраженную. Тут как говориться кантианство, подъехало. Но спорить не будем, во мраке ночи места хватит всем, свет ограничен, тьма же границ не имеет. И дальше глядеть в пустоту, свет отражается не только от луны, но от всех предметов, но стоит им уйти в тень и они как будто бы пропадают из действительности. Уходят в сумеречную зону. А ты понимаешь. Нет, не сразу, а как бы между делом, как бы и не ты припоминаешь, а кто-то чужой внутренний и безымянный. И этот кто-то говорит, но произносишь это ты. "Жизнь и смерть вечные спутники, движущая сила бытия, совершенное движение вокруг собственной оси." Оглядываешься и замерзаешь в ступоре. Себе не соврешь. "Твоя только смерть, она ни кого не коснется, кроме тебя и прекратит только твою, уникальную и такую глупую жизнь. Умрешь ты, умрет и память о тебе и не останется ни кого кто бы помнил. А что если ли не умирать? Ну, то есть, ни то что бы я боялся смерти, как то даже не прилично в наше время "религиозного ренессанса" боятся. И старик Эпикур успокаивает, говоря что смерть нас не касается, когда мы есть - её нет, когда смерть есть - то нас уже нет. И вроде бы все правильно и вроде бы все устраивает, но черт возьми, Что если не умирать? Что за границей? Что за горизонтом событий? Событий нашей жизни. Но ведь если верить Гегелю граница существует только в момент перехода через неё. Вот ни раньше, ни позже. Но если я её, (ту самую границу отделяющую "есть" от "был"), не перехожу, то для меня она не существует, её как бы нет, она в моем создании, в представлении, что-то эфемерное, не реальное. Тогда о чем можно говорить? Нет смерти. Но что тогда в мире черного и белого, будет той парой для дихотомии. Жизнь и... Что если не умирать? Глупый вопрос ведь есть ответ, да не один. Сотни ответов, сотни религий, бесчисленное количество мифов. Их так много, что они теряются в бесконечности. Много чужого, а где мое? Для меня небесами назначенное, уже написанное и то что не уйдет. Ведь то что теряешь, то не твоё. Но погодите, что и жизнь не моя? А чья тогда и зачем мне чужое? Но ведь как же, я чувствую, я есть, бытие не отнять. Есть время жить, есть время.... А есть ли оно вообще ваше время и для кого оно будет идти не неумолимым ходом если меня не станет? Кто будет отчитывать каждый шаг секундной стрелки, что совершает свой путь по молчаливо холодному циферблат, нашёптывая себе под нос "тик-так, тик-так"? Идет и злорадно тикает. Отчитывая, минуты, дни, годы, седые волосы и не верный шаг, последний стук и мрак... но... Что если не умирать?