Зеркало Леды

Между нами весна. И стыдливая плоскость
бумаги, замелована пеплом акаций,
цветущих до онемения –
каждый выдох сквозь альвеол, откровенней
тетради, за полями которой маячит
твоё отражение.
 
Я б растёр его в споры, до состояния утра –
этой домны безмолвной, с себя
изрыгающей солнце,
но у ней за спиной вереницы людских утрат
обезвоженных пылью, словно
глаза чухонца.
 
Просыпайся сквозь силу: от залитых оловом
век, отделяются звёзды и тают в
плаще Ганимеда.
И руками – вскрытыми руслами мраморных
рек, вырезает себя неоперённая
Леда, из яйца.   
 
Леда, Леда – задыхаясь от марта горланят на
ветлах скворцы, ощущая приливы
солёные трубчатым горлом.
И концами зазубрин оставив на коже рубцы –
она жрицей ступает, по треснутым
льдинам, гордо.
 
Что-то плавится в сердце – прозрачным, как
воздух стеклом, отгорожены птичьими
клетками воспоминания:
я открою тебе эту дверцу на волю тайком, ну
а ты мне подаришь перо, из крыла,
на прощанье.