Танго втроем. глава первая

     Как часто говорят: нельзя жить прошлым. А он не понимал, почему не должен жить прошлым, если оно было прекрасно в своем юношеском безумстве и неиссякаемой вере в будущее, оно, это прошлое, было наполнено любовью, нежностью и надеждой, которую  пронес через всю жизнь. И если в сегодняшнем дне нет ничего, кроме пустой и холодной, одинокой старости, чем могут помешать воспоминания ?
     Собственно, именно воспоминания и продлевали жизнь и, что греха таить, давали надежду , пусть слабенькую, как сухой стебелек, сгибающийся от холодных осенних ветров на уже убранном жнивье, но все еще на что-то надеющийся.
     Почти безвылазно сидел в своей уютной, ставшей уже совсем по-стариковски домашней, когда-то шумной и хлебосольной, как сейчас принято говорить, квартире- студии. В те времена обычная однушка, которую оставила бабушка, перебравшаяся жить к его родителям. Она уважительно относилась к профессии любимого внука и постоянно твердила :
     - Тема должен обдумывать сюжеты своих будущих картин в тишине и одиночестве.
     Ах, если бы она знала, сколько в этой квартире побывало начинающих художников ! Все они были молоды, амбициозны, мечтали о мировой славе, персональных выставках и красавицах- женах. Здесь рождались наброски будущих картин, здесь пили дешевое вино, читали стихи, до хрипоты спорили , обсуждая маститых художников и скульпторов, по очереди приводили хорошеньких и стеснительных натурщиц и под видом зарисовок с натуры самым бессовестным образом соблазняли , клянясь в вечной любви. И никто тогда не читал модных глянцевых журналов, которые убеждали поверить в себя, проникнуться собственной значимостью.
     Ведь если ты нормальный человек, зачем тебе проникаться к себе еще чем-то ? А если ты ни то, ни се, у тебя нет цели , нет мечты, так хоть проникайся, хоть не проникайся- толку не будет. А у него тогда была мечта !  Но сегодня он твердо знал: у него уже нет будущего. И не будет. Слишком долго живет на свете.
    Всякий раз, подходя к мольберту и смешивая краски в нужных тонах, вспоминал песенку из давней, еще той, молодой жизни :
      - Я рисую, я тебя рисую,
        Я тебя рисую,
        Сидя у окна...
     Потом не спеша открывал потертую от времени папку и доставал листы ватмана с ее портретом. Даже не портретом, а набросками , сделанными карандашом. Несколько эскизов поблекли и ему пришлось кое-что подправить. Когда-то попытался вставить хотя бы один портрет в рамку, но что-то останавливало. Подспудно догадывался что. Боялся, банально боялся, что не выдержит тоски по ней  и снова и снова будет ждать.



Лана Ковалева. Все права защищены.