18. 04. 2016 Понедельник. Красота, Зенит и корова

Стук женских каблуков обгоняет мою тень. С какой бы скоростью не передвигался, этот звук меня постоянно опережает. Быстрый, уверенный, не суетливый. Он в моей голове даже когда я отдыхаю. Что это? Тень матери Гамлета? Тогда почему она так громко цокает? Спросил у сына:
 
— Слышишь? — зашел без стука к нему в комнату. В темноте мерцает монитор, озаряя стены голубым сиянием.

— Что, и ты услышал? — в глазах мелькнул погибший боец из контр страйка.
Наконец-то! Вот она родная душа! Я не один в огромном мире теней!

— Вот, вот, прислушайся,— Ярослав снял наушники, и указал пальцем на потолок.— Какая-то дрочильная машина у соседа постоянно работает.

Пожалуй, о шагах лучше промолчать. Может, это и не шаги вовсе, а пульс жизни? Ведь если следовать логике ученых мужей все вокруг не только колхозное, но и живое. Камни, деревья, вода. Не каждому дано услышать дыхание жизни. Увидеть красоту там, где ее нет априори.

Соседу Леше повезло, и увидел, и услышал. Всю ночь гонял красоту по квартире. Уж лучше элегантные шажки, железными набойками по мозгам, чем топот босоногой слонихи квартирой выше.

Брошенные на ветер слова, земля несет по миру пока не найдет им достойную мишень. Вроде и сказано было между прочим, и никто не обиделся а стукнуло в грудь, будто молотом по наковальне. Пытаешься сдавленными легкими воздуху глотнуть, а поздно. Слово — не воробей. Слово — кувалда.

Другое — в сердце, как в масло и ростки дало. Заиграло всеми цветами, запело ангельскими голосами и какими только ароматами не окружило! Апельсиновый, душевный, любовный. 

Нежная ножка в горячих ладонях, не пальчики — мёд. Целуешь их, а они в рот просятся. Оцепенела хозяйка, не тело — гусиная кожа. Ладошками глазки прикрыла. Стыдно за кривые пальцы, облупившийся педикюр, полинявший халат. Мне всё равно. Сражен настолько, что колени дрожат. Язык — между пальцами. Рука — чуб на лобке гладит.

Не спеши, милая. Я тебе еще по спинке спичечкой не поводил. Переворачиваю, задираю халат. О Боже! Впиваюсь в ягодицы. Не до эпитетов, не до стиха. Слюна по рыхлой заднице течет ручьем. Пишу когтем, как лев с куском сала в пасти. Вывожу печатные буквы аккуратно.

— Я,— угадывает королева.— Тебя,— плечами шевельнула, улыбается. На «люблю» рука дрогнула. Заметила. Обмякла. Убила.

Вспомнил, сейчас Зенит играть будет. Выплюнул волос изо рта. Под занавес добивает контрольным:

— Только не надо меня, как корову по ж…пе хлопать.