Бывает. Глаза женщин в которых я не живу

Глаза женщин, в которых я не живу или просто медленный вальс, требующий неспешного прочтения...

Глаза женщин, в которых я не живу. Красивые глаза красивых женщин. Они как будто не замечают меня. Хотя я точно знаю, что это не так. Они замечают все и всех вокруг. Особенно мужчин. Но я вовсе не тот мужчина. Глаза женщин, в которых я не живу.

Они не пускают меня туда словно, в комнату, с только что, чисто вымытыми полами, что бы я там не наследил. Глаза с закрытой дверь во влажных зрачках. Глаза женщин, в которых я не живу.

В этих глазах я задерживаюсь только на какие-то ничтожно-обидные мгновения. Словно рябь на воде. Глаза женщин, в которых я не живу.

Обманчиво беспомощные взгляды, невинно распахнутые глаза с пробивной мощью кумулятивного снаряда. Трогательно суженные зрачки снайпера. Но это все не про тебя. Ты никогда не попадешь в перекрестие этого прицела. Таким калибром, просто не стреляют по столь мелкой дичи. Глаза женщин, в которых я не живу.

Я хотел бы в них задержаться неистовым порывом осеннего ветра. Я хотел бы разбиться об них солнечными морскими брызгами. Я хотел бы застыть в них завораживающим зимним пейзажем. Но эти глаза не для меня. Они холодны и неприступны. Глаза женщин, в которых я не живу.

В этот момент я ощущаю собственную малость, глупость и неуместность в этом мире. Я съеживаюсь и опускаю плечи, а за ними синхронно опускаются невидимые крылья за моей спиной. В них уже не остается силы, способной сотворить  порыв ветра, наполнить силой волну или хотя бы по-дирижировать танцем неспешных январских снежинок.

Глаза женщин, в которых я не живу.