Бабочка

Мы все умираем от весны до весны, мы все осыпаемся астрами. Все вместе и каждый в отдельности. И в этом склепе зимы нам так хочется увидеть красоту, но ее на самом деле нет. И то о чем я сейчас расскажу, произошло как раз таки в этом склепе.
Январь. Утро. На улицу страшно показать нос, но ещё страшнее сидеть дома. Скандалы и невыносимая агрессия заставляют меня выйти из одного склепа в другой.
Город в зимней спячке и только влюбленные могут видеть в этих колких снежинках и морозе романтику, в этих голых и мертвых деревьях. К сожалению, я не являюсь одним из них. А может и к счастью. Жить без эмоций, тоже самое что и гнить. И ничего их не вызывает. Нет даже поводов чтобы страдать. Нет даже повода чтобы улыбнуться. Только так можно почувствовать собственную душу под ребрами. Испытывая что-то, я плавлюсь, как пластмасса.
Ничего яркого здесь не будет, до тех пор, пока стены и потолок этого склепа не разрушится. До тех пор, пока не наступит завтра. Сегодня никогда не кончится и солнце не появится, чтобы уничтожить своим светом этот день. Прохожие… никто не умеет наслаждаться зимой, никто ее не любит и никто не верит в лето. Я вглядываюсь в витрины, смотрю на тех, кто занят там своими делами. Читаю рекламы, нахожу в них ошибки и глупость.
Мой путь продолжается. Одиночество уже не ест, но уже не приносит ничего. Я никогда не выхожу из комнаты. Мои глаза ведут меня на Арбат. Здесь вечная жизнь. Люди фотографируются с памятниками, люди идут куда-то, читая вывески, люди пытаются заработать на улице. Художники рисуют портреты холодными пальцами, тусклыми простыми карандашами. Я сижу и смотрю на всё это. Не знаю, долго ли это длится, так как мой мозг и моя фантазия уже вовсе не здесь, в своем Мире. Выдуманном и прекрасном, сложном и красивом, безграничном, в отличии от реальности.
Ко мне подходит человек, но я настолько далеко, что не понимаю его слов сначала. Когда мой взгляд фокусируется, я вижу в его руках рисунок. Девушка-бабочка. Она ярко нарисована. Зачем он подошел ко мне? Он говорит, что нарисовал меня в таком образе. Но я не замечаю в нас схожести.
- Сохрани его и жди весны, она точно наступит. – Сказал он и ушел. Я смотрю ему след и когда перестаю его замечать, обращаю внимание на рисунок. И все же не вижу схожести. Но это единственное яркое, что будет в этой зиме, поэтому сохранить его стоит. Холодно. И пора домой.
Шум и гам в моем склепе. Ругань из-за стены. Тусклый свет и серые стены, холод в душах и отсутствие душ. И нет, и не было в этом ничего романтичного. В этом месте, в этой среде умудряться быть поэтом… но я не поэт и даже не прозаик.
Я смотрю на рисунок и кладу его под подушку, ложусь спать, чтобы уйти от реальности. В голове застрял этот рисунок я теперь он часть моего Мира. Теперь схожесть со мной в нем есть, хотя бы в моей голове. Пытаясь спрятаться от этих царапин, я закутываюсь в одеяло, как в кокон, в ожидании весны.