Боль

Ведь у каждого из нас есть слабое место, надави на которое – и не будет покоя человеку, не будет счастья и радости, радужного перелива цветов, звонкого звука бокалов. Когда ты искренне влюблен, боль притупляется. Не чувствуешь слабости по отношению к внешнему миру – он не способен навредить тебе ни капельки, лишь тот, у кого есть в руках эта сила под названием "твоя любовь" может ранить больнее и неистовее, чем десятки цунами, смывающих берега, сносящих  деревья, вымывающих почву под ногами. Только у него есть власть над уставшим сопротивляться сердцем, способным преломлять внешнее горе, но не способному защититься от всего происходящего внутри, где бури смывают маленькие городки с лица земли, где тает все вокруг. Когда ты влюблен – живешь беспечно, но ошибись или оступись, и боль вернется, тупая, как старые бритвы или острая, как иглы, воткнутые в катушки с нитками, но она вернется, а ты почувствуешь себя беззащитным слепым котенком перед черным мешком, в котором вот-вот тебя утопят, не успев посмотреть на тебя вблизи, возьмут за шкирку и утопят. Так топятся чувства и счастье, когда боль причиняют самые близкие и дорогие. Не в мелочах, в серьезных жизненных испытаниях, в невозможности пережить вместе что-то невообразимо жизненное и страшное, темное, как улицы города, когда ты засыпаешь, как тени на картинах в комнате и книгах, стоящих на полках вряд.

И пусть не будет таких испытаний, приносящих разочарование и раскрывающих цветок ноющей, пахнущей сандалом боли. Пытающейся напоить теплым нелюбимым молоком с пенкой, как в детстве, ошпаривающей, как кипяток, и жгущей кожу, как мелкие цыпки после мороза. Пусть не будет испытаний, а если случились, то пережиты, как зимы и осени, прикрыты вуалью воспоминаний, как закрывают двери, когда дают сквозняки по вечерам.

1-2/2/16

Редактор: Настя Шварц

Иллюстрация: Dimitra Milan