Гармония

"Дождь, уже льёт три часа... Субботний вечер, люди возвращаются из гостей, успевай только поворачивать своего "Марка" из одной части города в другую", - внутренний монолог не прекращался даже тогда, когда села в центре забавная семейка, которая тут же начала выяснять отношения: кто кому должен и кто кого обязан уважать... "Старо, как мир, - думал Сергей, таксист, - вот собачатся они сейчас, а завтра  будет стыдно друг другу в глаза глядеть, и поэтому быстро забудут, а мне... а что мне? Меня их распрекрасная жизнь не касается. Меня касается только один вопрос, как удержать гармонию жизни".  Гармония  жизни, как называл таксист, касалась его трезвой жизни. Он для этой самой гармонии придумывал занятия: ремонтировал  старую однокомнатную квартирку, которую получил за свои подвиги вместо трёшки, таксовал целые сутки.  Он понимал, что если сорвётся, то и этого у него не будет. А что будет? Морда лица избитого алкаша, ночёвка в грязном холодном подъезде и крест на жизни. Серый давно перестал обвинять бывшую жену Лидку  в его разбитой вдребезги жизни. Сам виноват, никто ему за воротник не заливал три года водку, никто не угробил вместо него фуру с продуктами на полмиллиона, никто не бросал его жену  на полгода одну с детьми, пока он мотался по рейсам. А началось так банально: донесли родственнички  на его жену. Мол пока муженёк мотается, она под начальника легла и понесла.  Оказалось, правда, Лидка дочку родила, переехала в их коттедж, почти достроенный, мать выписала из деревни, чтоб та с дочкой сидела, А САМА В ГОРУ ПОШЛА, начальницей стала. А он пьяный фуру утопил в болоте, когда вез злосчастные помидоры в Тюмень. Хозяин фуры высчитал с него  все издержки. Хорошо, что, отобрав            трехкомнатную квартиру и продав её, купил однокомнатную для Сергея, а разницу забрал себе, а ведь мог бы выбросить сразу на улицу. Повезло, что Лида не последний человек в городе, а развод они до сих пор не оформили.  Вот остался он один в старой однокомнатной хрущёвочке и запил основательно. Три года пил, пока однажды весной не увидел после дождя, как туман поднимается с поверхности реки: по реке белый туман клубится, а вдоль берега вербы жёлтые колышутся. "Красота!" - решил Серёга  и побрёл домой. Сила воли - хорошая вещь, но выбираться из этой выгребной ямы, в которую он себя затащил, трудно.  Ломало, куролесило, хотелось постоянно. Да почему хотелось? Хотелось выпить постоянно, даже сейчас, в этот весенний вечер, когда такой же белый дым  тумана поднимается от реки, как тогда. Почему-то люди считают, что спасти человека должен кто-то. Бог, родители, друзья, любимый человек.  Нужность спасает. А где сам человек? Почему он сам не принимает     решения, почему сам не берёт себя в руки? Эти мысли постоянно вертелись в голове таксиста, но легче не становилось. Он понимал, что если сорвётся, то не остановиться ему...