Командир наш шёл со стеком,
Я ж с винтовкой в штыковой,
Пулемёт зашёлся смехом,
И снарядов слышен вой.
Наши чёрные мундиры
Не сливаются с травой,
Бьют прицельно их мортиры,
Смерть летит над головой.
Поле ровное покрыто
Бугорками наших тел,
Да воронками разрыто,
Мы пока что не у дел!
Барабаны, рядом флейты,
Словно в Пруссии давно.
Нам поют: "Солдатик, эй ты,
Смерть послаще, чем вино."
Тут во фланг из под коряги
Поливает пулемёт!
В этой самой передряге
Кто ж его сейчас уймёт?
Отступили мы достойно,
Кроме мёртвых, что легли.
И зачем на свете войны,
Что бы труп лежал в пыли?
Командира нет на свете,
И с друзьями тишина!
Мы не плакали как дети,
Завтра в бой, вернём сполна!
Психическая атака. Каппелевцы
© Copyright: Михаил Буканов, 2016
Свидетельство о публикации №216042300243
Свидетельство о публикации №216042300243
Рецензии