Пусть бьют фантазии Импровизация

Пусть бьют фантазии фонтаном,
всё прибирается к рукам,
над множеством талантов властвуй
«грядущим гунном», прежний хам!
Комку лирическому в горле
однажды костью в глотке встать,
напора если мирового
на пафос вздоха не набрать!

Наива наливная спелость….
Что спелось в жизни, что сплелось,
чего так страшно не хотелось,
но избежать не удалось?
Пока не поспевает осень
в пределах срока этих дней
дать полновесно плодоносный
на всё про всё один ответ!

Скрещенье падальцев и палиц,
пеки пословичный пирог,
покуда у замочка ранец
«воздушки» пулька не пробьёт!
Реальность вряд ли подыграет
фигурками чужой игры,
воображением, реальней
реальности любой поры?!

И всё сначала. Осень, осень…
с завесой зимней на носу.
Предвестья, рано или поздно
переходящие в весну.
Светило с явным недовесом
при недоборе высоты
в пространстве распылится взвесью
тепла и света красоты.
          ______________

Так и спекаются эпохи.
И на прикушенных губах
ошметки остаются, крохи
в баландой пролитых стихах,
что значит не в балладном жанре,
не в понимании блатном,
но в каждом случае пожарном…
спасти вселенский окоём!
Как мотыльково листик жёлтый
на майской травке замирал,
так сам как раз туда и шёл бы,
куда всех прочих посылал!

Начёсом кверху рукавами
вся эта рать с боков аллей
под свежий ветер подставлялась
линялой шерстью тополей.
И пух мотался нифелями
в отчаянье,  давно спитом
до «бледной  розы» от вливаний
времён, снесённых на потом….
И только запахи остались,
как на, возьми и застрелись,
храня всё то, что обещалось
на всю оставшуюся жизнь!
          ______________

Ты понял: «не единой грустью»
живёт влюблённая душа –
печалью-радостью искусства
простого, словно «дважды два».
Да, не умеем и не смеем
в тени «культуры мировой,
тоске по ней» осмыслить время,
дав всходы умершим зерном!
Откуда «Болдинское чудо»?
Побоищ эпохальный цикл
побед лихих над Чудом-Юдом,
да чужаками из своих!

Кто так, как надо, не настроен
в патриотических стихах, –
за землю, политую кровью,
своей отхаркает никак!
И в лирике сугубо личной
не избежать своей судьбы –
везде поймаешься с поличным
«какой-то не такой любви».
Отбитых почек «робкий почерк» –
не то, что «грянем-ка: Ура»
и запросто толпой потопчем
ребят не нашего двора….

Освоив вкус незрелой грусти,
набьёшь оскомину обид:
«Какой ты там великий русский,
обыкновенный «Вечный Жид»!
Не вышел, словом, эфиопом,
что поражал и Свет, и Двор
любовью гения к свободе,
но не об этом разговор.
Ещё не стал последний первым,
скрывая жертвенный порок
и в верности святой измену
душе своей, в которой Бог….
          ______________

Как ни было свежо преданье
с надеждой чуда, может быть,
в прцессе диких оправданий
за долг внушённый нечем крыть.
Переживания смешались
с презреньем-жалостью к себе.
Мишенью жертвы отоварясь,
поди, уткнись… в бронежилет,
окученный так классно, кучно:
пробоин гроздья – красота!
Спаси, «великий и могучий»,
как никого и никогда!
          ______________ 

В речной воде, что рыбу глушит
волна взрывная тишины
и капли капсюлями плющит
в стволе  колодезной глуши.
Неужто милый детский лепет
не стоит ветеранских ран,
почтенья-жалости к калеке?
Без снисхожденья… Аз воздам! 

Но всё же чуешь чутким сердцем:
есть что-то в этом ничего,
помимо памятного детства
без никаких таких стихов!
Короче говоря, убыток,
точней наследственный порок
экспроприаторов традиций, –
ненужным жертвам жуткий долг!

Да, это так, убрать трибуну
и оправдательный настил,
«движок любви и честолюбья»
в слепом порыве юных сил,
и что останется вне стиля –
пародии примеров, средств,
что в духе моды утвердились
с нюансами на вкус и цвет?!
          ______________

Ты понял мелкие ошибки,
не в окружную ложный путь
назло всем мёртвым, как мальчишкой
назло всем взрослым как-нибудь!
К кому хотелось обращаться?
Кого и что преобразить?
И если нечем соблазняться, 
за счёт чего и как творить?!
Затеяв понарошку, было,
свою игру себе во вред,
остановиться был не в силах,
впадая в настоящий бред!

И вряд ли в жалости нуждался
добра проявленный тиран,
что возместить ущерб пытался
за счёт чужих страданий, драм!
Тебя любили как травили….
Как ты любил… травил втройне,
зажатый сладостным бессильем
любви к нелюбящей стране!
Порхают бабочки над лугом,
как плавно кружится листва –
всё свет для мотыльков разлуки
там, где всегда, как никогда!
          ______________

А интерес-то – вороватость
косящих многозначно глаз
актёров тем уж виноватых,
что пробил их «предсмертный час»!
Я тоже бы хотел, но Боже,
Атлант отпетым был столпом,
что подпирая своды в прошлом,
творил в грядущем произвол! 

В конструкции несущей камня
краеугольности ни в чём,
как покаяния… покамест
для полной ясности замнём.
Ответственность – невиноватость 
не может не преступной быть,
ведь не пустует место свято, –
власть силой может убедить!
          ______________

И листопад уже вершится
тысячелетия венком,
предзимний иней серебрится,
и пахнет свежестью с дымком.
Полузабытый бред вчерашний
очищен завтрашним дождём.
Просвета вести настоящей,
бывает, что полжизни ждём….
Вот и влюблённые ладони
увлажнены от снежных слёз,
как будто в них уткнулся мордой
хозяина нашедший пёс!