Дневник

Засохшим цветком в гербарии пыльном
Меж старых журналов лежала тетрадь
Как будто какой-то небрежный посыльный
Из юности почту забыл мне отдать.
По разлинованным бледным страницам
С кляксами дат наверху в уголке
Плывут караваны из слов, вереницы
Выцветших строк в моем дневнике.

Первой любви смущенье, сомненье
Неведомых чувств, свиданий мгновенья
И трепетом тонкой девичьей руки,
Слагалась строфа в мираже вдохновенья:
«Кружимся мы в упоительном танце
Запрокинусь устало в твоих руках,
Нежно зардеюсь стыдливым румянцем
От пряного вкуса любви на губах…»

Я всё ещё помню тот неистовый день.
Дождь постукивал пальцем сердито в окно.
На плечи мне падала мягко сирень,
Ты цветами меня осыпал,
Ты охапки легко
Мне под ноги бросал…
Это было давно…
Все забыто, прошло, сожжено…

Не поставлю я точку…
Открою страницу,
И свидетелем робко подступит рассвет.
Напишу о любви…
Вновь тем маем душистым
На столе моем пахнет сирени букет.