До встречи, мистер Андерсон - 1. Нео

      При­выч­ные зе­лёные сим­во­лы ров­ны­ми ря­дами сы­пались с не­бес, в сво­ём бес­ко­неч­ном тан­це об­ра­зуя вок­руг ме­ня скуч­ный го­род­ской лан­дшафт. Я не спе­ша шёл по ули­це, пог­ру­жён­ный в вос­по­мина­ния о преж­ней жиз­ни. В этом ка­фе я обе­дал. Ну как ска­зать обе­дал… лап­ша у них бы­ла вкус­ная, мне нра­вилась. По этой ули­це я про­гули­вал­ся, ког­да не бы­ло за­казов на прог­раммы. Или ког­да, на­обо­рот, их бы­ло столь­ко, что мож­но бы­ло сой­ти с ума от бес­ко­неч­но­го мер­ца­ния мо­нито­ра, сту­ка кла­виш и собс­твен­ных ли­хора­доч­ных мыс­лей. В та­кие дни я зас­тавлял се­бя каж­дые де­сять ча­сов де­лать пе­рерыв и вы­бирать­ся на ули­цу, что­бы не­надол­го сме­нить пыль­ный воз­дух сво­ей квар­ти­ры на за­газо­ван­ный го­род­ской.
      Я шёл и ра­довал­ся не­замыс­ло­ватой кра­соте этих при­выч­ных гла­зу не­зашиф­ро­ван­ных квар­та­лов, пе­релис­ты­вая стра­ницы сво­ей па­мяти. Спус­тился в под­земку. Здесь я впер­вые сра­зил­ся со Сми­том. Мор­фе­ус и Трин тог­да ус­пе­ли уй­ти, а я чуть бы­ло не окон­чил свои дни под ко­лёса­ми по­ез­да. «Слы­шите этот звук, мис­тер Ан­дерсон? Это звук не­из­бежнос­ти. Это звук ва­шей смер­ти». О, я пом­ню этот звук. Я пом­ню. Сле­пящие ог­ни и твоя гад­кая ус­мешка. «Про­щай­те, мис­тер Ан­дерсон!» Мис­тер Ан­дерсон… То­мас А. Ан­дерсон… ду­рац­кое имя, дан­ное Сис­те­мой. Все, кто так ме­ня на­зывал, или хо­тели ме­ня уни­зить, прис­ты­дить за мои мно­гочис­ленные прег­ре­шения, или прос­то не­нави­дели. Тог­да я взял се­бе но­вое имя, со вре­менем став­шее прок­ля­ти­ем для од­них и лу­чом на­деж­ды для дру­гих.
      Они пол­зли ко мне отов­сю­ду, не­кото­рые да­же из дру­гих го­родов и шта­тов, и всем нуж­но бы­ло лишь од­но — сво­бода. Снять пар­ко­воч­ный бло­кира­тор, под­чистить лич­ное де­ло… од­ним сло­вом, все хо­тели так или ина­че уй­ти от Сис­те­мы. И я да­вал им то, что они про­сили. Ма­лень­кие блес­тя­щие дис­ки с ку­соч­ком вож­де­лен­ной сво­боды. Ос­во­бож­дая их, пусть и ил­лю­зор­но, пусть лишь на ко­рот­кое вре­мя, сам я за­путы­вал­ся всё силь­нее. Чем глуб­же я пог­ру­жал­ся в Сис­те­му, тем яр­че вспы­хивал в моз­гу воп­рос, на ко­торый я не мог най­ти от­вет. «Что та­кое Мат­ри­ца?» Этот воп­рос съ­едал ме­ня из­нутри, ли­шал сна и прев­ра­щал бодрство­вание в бес­ко­неч­ный по­иск, по­гоню за собс­твен­ной тенью.


      Я сам не за­метил, как при­шёл на то са­мое мес­то. Ко­ридор, тя­нущий­ся от лиф­тов, и две­ри, две­ри, две­ри… Тог­да мне бы­ла нуж­на лишь од­на из них — та, за ко­торой раз­да­вал­ся те­лефон­ный зво­нок. Ком­на­та 303. Тог­да я так и не ус­пел снять труб­ку, и ты вы­пус­тил в ме­ня нес­коль­ко пуль. Ты дол­го ждал это­го мо­мен­та, и ты его на­конец дож­дался. Про­вали­ва­ясь во мрак, раз­ры­ва­емый болью, я чувс­тво­вал, как всё твоё су­щес­тво ли­кова­ло. Ка­ково же бы­ло твоё не­годо­вание, ког­да я сно­ва от­крыл гла­за! В тот миг из­ме­нилось всё. Я осоз­нал, что Мор­фе­ус был прав. Ты осоз­нал, что в твой мир приш­ла но­вая Ано­малия, на­руша­ющая су­щес­тву­ющий ба­ланс. В тот миг из­ме­нилось всё… Я уви­дел в тво­их гла­зах но­вое, до­селе не­ведо­мое те­бе чувс­тво — страх. Мы двое проз­ре­ли од­новре­мен­но: я уви­дел Мат­ри­цу, как она есть, и по­чувс­тво­вал свою ис­тинную си­лу, а ты — ре­аль­ное по­ложе­ние ве­щей в тво­ём прог­рам­мном ми­ре. И мои пра­ва дос­ту­па ока­зались на по­рядок вы­ше тво­их… В тот миг Сис­те­ма по­теря­ла, по­жалуй, са­мого ярос­тно­го сво­его за­щит­ни­ка.
      Я сто­ял и смот­рел на ста­рый по­тёр­тый те­лефон, по­ко­ящий­ся на сто­ле, на об­шарпан­ные сте­ны этой тес­ной ком­на­тён­ки, ко­торой суж­де­но бы­ло стать сво­его ро­да ис­то­ричес­ким мес­том — Мес­том, Где Нео Проз­рел. Не­кото­рые и прав­да при­ходят сю­да как к ме­мори­алу. Кто-то на­рисо­вал на сте­не зе­лёным мар­ке­ром оч­ки аген­та, в мой прош­лый ви­зит их здесь не бы­ло. Мар­кер ва­лял­ся тут же, и я по­доб­рал его. Нем­но­го пок­ру­тил в ру­ках, всё ещё на­ходясь в за­дум­чи­вос­ти, за­тем от­крыл, ре­шитель­но по­дошёл к сте­не и на­писал под ри­сун­ком:

      ДО ВСТРЕЧИ,
            МИСТЕР АНДЕРСОН. ­

      Ес­ли моя до­гад­ка вер­на, то боль­ше я сю­да не вер­нусь. На­вер­ное, сто­ит по­гово­рить об этом с Пи­фи­ей.

____________
Следующая часть:
http://www.proza.ru/2016/04/25/1704