С искусством шутки плохи. Миниатюра

Заразилась я. Песней Булата Окуджавы* заразилась: «После дождичка небеса просторны, зеленей трава, голубее медь…» Или: «В городском саду флейты да валторны, капельмейстеру хочется взлететь…»
Булат Шалович! Ну, нельзя же – так!..
 
И придумала: начну-ка сражаться с приставалой, как в компьютерной игре: только вспыхнут слова: «Ах, как помнятся прежние оркестры, не военные, а из мирных лет…», а я - delete!
Только «Расплескалася в улочках окрестных та мелодия…», а я - delete!
И вначале получалось, а потом…

Вот уже и вторая неделя на исходе, а во мне: «Но из прошлого, из былой печали, как ни сетую, как там ни молю…» Или «Проливается чёрными ручьями эта музыка прямо в кровь мою». Крадучись, словно из тумана наплывают!
Булат Шалович, прости!.. но: Delete-Delete-Delete!
А через минуту: «После дождичка небеса просторны, голубей вода, зеленее медь…» 

*Булат Окуджава (1924-1997) - Поэт, прозаик, сценарист, бард, композитор; участник Великой Отечественной войны.