С искусством шутки плохи. Миниатюра

Заразилась я. Песней Булата Окуджавы*:
«После дождичка небеса просторны, зеленей трава, голубее медь…»
Уже больше недели, как в голове всё крутится: «В городском саду флейты да валторны, капельмейстеру хочется взлететь…»
Булат Шалович! Ну, нельзя же – так!.. 
И придумала: начну-ка сражаться с приставалой, как в компьютерной игре: только вспыхнут слова: «Ах, как помнятся прежние оркестры, не военные, а из мирных лет…», а я - delete!
Только «Расплескалася в улочках окрестных та мелодия…», а я - delete!
И вначале получалось, а потом…
Вот уже и вторая неделя на исходе, а во мне: «Но из прошлого, из былой печали, как ни сетую, как там ни молю…» - крадучись, словно из тумана наплывает: «Проливается чёрными ручьями эта музыка прямо в кровь мою».
Булат Шалович, прости! Delete-Delete-Delete!
Но через минуту: «После дождичка небеса просторны, голубей вода, зеленее медь…» 

*Булат Окуджава (1924-1997) - Поэт, прозаик, сценарист, бард, композитор; участник Великой Отечественной войны.