Тоска уходящих минут,
Как будто горит эпоха,
И руки твои вроде пут,
И губы без выхода-вздоха.
Какой-то смешной закут,
Забор и у стенки сарая,
Пространство вползло в уют,
А время – в неделю мая.
Как коротко это всё,
Полёт над собой орбитальный,
В шестнадцать лет – бытиё,
А далее быт натуральный.
Тоска уходящих минут
© Copyright: Владимир Воронин 2, 2016
Свидетельство о публикации №216042602043
Свидетельство о публикации №216042602043
Рецензии