Почему многие врачи становятся писателями

ПОЧЕМУ МНОГИЕ ВРАЧИ СТАНОВЯТСЯ ПИСАТЕЛЯМИ ИЛИ КАЛЕЙДОСКОП ЖИЗНИ

Я знаю, почему многие врачи становятся писателями. Они просто лентяи от Бога, пришедшие не в свою профессию, чтобы с завидной регулярностью выслушивать совершенно правдивые истории абсолютно реальных людей. И никаких тебе мук творчества, томительного выжидания снисхождения Музы и тому подобных глупостей.
На днях на приёме был тридцатичетырёхлетний красавец спортивного телосложения. Терапевт, видите ли, разглядел в его ЭКГ какие-то отклонения (которых я так разглядеть и не смогла, как ни старалась) и отправил прямиком к кардиологу, то есть к вашей покорной. И вот ничуть бы ни он сам, ни его ЭКГ меня бы не смутили, если бы ни одно но.
Уже заканчивая свой нехитрый и естественным образом краткий рассказ про несуществующий кардиологический анамнез, молодой человек обронил... Что что-то все-таки было. Что-то. Люблю я это "что-то" у наших пациентов. Ведь приберегут же туза в рукаве.
Два года назад, отдыхая на новогодние праздники у южных берегов, он и его приятель заплыли чуть дальше, чем планировали. И все бы ничего, ведь ребята и правда хоть куда, но тут внезапно начался шторм. Несколько часов они барахтались в океане, в попытках выжить. Друг оказался менее подготовленным и выдохся быстрее. Мой пациент тащил его на себе, борясь с волнами и пытаясь спасти обоих.
Через неведомо сколько времени, поскольку известно, что в подобных обстоятельствах время течёт немыслимо долго, его, обессилевшего и практически потерявшего сознание, вытащили моряки, совершенно случайно, по вине все того же шторма, заплывшие туда, куда вовсе не собирались.
Да, его одного. Друг так и утонул, не дождавшись судна.
После нескольких часов борьбы со стихией, попыток спасти товарища и чудовищной гибели последнего прямо у него на глазах, парень перенёс инфаркт. Уже на суше.
Я все это к чему. "Он молод, побрит и надушен" (цитата из пронзительного стихотворения Ильи Лиружа "Детская песенка - 99"). Глядя на такого молодого человека, никогда и ни при каких обстоятельствах не догадаешься, что он пережил. Какой камень, груз, неприподъёмное бремя несёт. И пронесёт через всю жизнь. Какой бы она ни была, как бы ни сложилась.
Как никогда не догадаешься, что, задав молоденькой хорошенькой барышне-ординатору невинный, но бестактный вопрос: "Зачем ты красишь волосы, ты же их испортишь?", получишь фактически односложный, но исчерпывающий ответ: "Я из Беслана". А потом она, высокая, красивая и молчаливая, наклонит голову. И ты увидишь её абсолютно белый пробор. Белоснежный. Пробор двадцатичетырёхлетней девочки из Беслана.
Много таких и всяких других, очень разных историй прячется под маской благополучия. И все эти истории собираются нами тщательно и бережно в один большой калейдоскоп жизни. Глядя до поры до времени в тёмный зрачок его тубуса с одной стороны, мы исподволь рассматриваем непростой рисунок, примеряя на себя, не желая верить, что...
Но колесо, как известно, вертится, солнце небрежно и ласково роняет свои лучи на противоположную сторону всё того же калейдоскопа, и мы видим радужные картинки, от которых, порою, слепит глаза. И лишь иногда этот удивительный многовековой агрегат поворачивается к нам той стороной, на которую должно, но не всегда светит солнце. И тогда наступает наш черёд… Ронять уже свои слёзы.
Не пойди я во врачи, обязательно бы стала писателем. Но, к огромному сожалению, родилась ленивой.

17.04.2016