Террористка

Раньше Брок часто заходил по вечерам в кафе «У старого сержанта». Там подавали отличный кофе. И публика собиралась интересная – писатели, художники. Еще ему нравился интерьер: уютный полумрак, черно-белые фотографии на стенах, легкая ненавязчивая музыка.
Но самая главная причина, по которой Брок каждый вечер стремился в это старое кафе – Кристина. Стройная девушка в красном платье, смуглая и зеленоглазая, с божественным голосом. По вторникам, четвергам и воскресеньям она пела здесь, но Брок приходил и в другие дни в надежде увидеть ее.
Все это было давно.
Сейчас, спустя годы, кафе изменилось. Теперь здесь подавали отвратительный кофе, зато наливали отличнейший виски. Публика изменилась – вместо писателей были солдаты, вместо художников – женщины легкого поведения. Исчезла настоящая музыка - ее заменили пьяный хор голосов, горланящих военные песни, и хрипящий музыкальный автомат. Фотографии со стен тоже исчезли. Стены теперь украшали яркие, вульгарно раскрашенные плакаты, провозглашавшие Независимость во всем ее кровавом блеске.
Брок тоже изменился. Он постарел и покрылся множеством шрамов, как внешних, так и внутренних. И еще он начал писать.

В тот вечер он пришел в «Сержанта» впервые после долгого перерыва. Выдался тяжелый день, и ему захотелось выпить чего-нибудь крепкого и расслабить нервы. Возможно, чуть поработать.
На удивление, в баре было малолюдно. Несколько завсегдатаев сидели за столиками, потягивая напитки и косясь на него. Солдат не было, что весьма порадовало. Брок подошел к стойке, за которой протирал стаканы старый Хью – хозяин заведения.
- Привет, Хью.
- И тебе привет, Брок. Давно тебя не было видно.
- Это все работа, Хью.
- Я-ясно. Что будешь?
- Виски.
- Со льдом или без?
- Без. И… Хью, давай сразу бутылку.
- Как скажешь.
Брок откупорил бутылку, наполнил стакан наполовину. Выпил залпом. Потом повторил. Если так пойдет дальше, он рисковал изрядно набраться. Впрочем, он и пришел сюда за этим.
- Как дела, Хью? Что новенького?
- Все как обычно. Клиентов мало с тех пор, как солдаты ушли.
- Ушли? Я не знал, что они ушли. Меня не было в городе.
- Ушли-ушли. Правда, не все, но основной гарнизон переместили. В Старую Геллу, вроде бы.
- Стало спокойнее?
- Не сказал бы. Позавчера был взрыв.
- Смертник?
Хью кивнул.
- Это война, Хью, - сказал Брок и сделал глоток виски.
- Война, которую мы проиграем, - согласился старик.
- Проиграем? Почему ты так думаешь?
- Страна устала от мира. Слишком долго не было войн. Люди расслабились, им стало скучно. Они потеряли способность сопротивляться.
Брок покачал головой.
- Ты не прав, Хью. Люди никогда не потеряют способность сопротивляться. Слишком глубоко она засела в генах.
- Возможно, ты прав. Только как сопротивляться врагу, которого не знаешь? Который не щадит ни собственной жизни, ни жизни своих детей? Врагу, которым может оказаться твой собственный сосед?
- Да уж… Здесь никакая армия не поможет.
- Вот то-то и оно.

Прихватив бутылку и стакан, Брок направился к пустующему столику. Благо, выбор был велик, и он выбрал тот, что стоял ближе к окну. Уселся на скрипучий стул, наполнил стакан, выпил. Задумался, разглядывая этикетку на бутылке. Она была черная, испещренная вязью позолоченных букв. В верхней части изображен летящий орел, тоже позолоченный. Виски так и назывался – «Летящий орел». Как гласила этикетка, это был лучший виски по эту сторону Границы. Наверное, так и было.
Мысли текли вяло и неторопливо, сказывалось выпитое. Нужно было немного поработать, прежде чем алкоголь затуманит сознание окончательно. Брок вынул из кармана блокнот в кожаном переплете и карандаш. Снял и повесил на спинку стула куртку. Засучил рукава рубашки, раскрыл блокнот и начал писать. Писал торопливо, пытаясь поймать ускользающие мысли. Изредка делал глоток из стакана. Он любил так работать – наперегонки с бутылкой виски. Когда грифель затупился, он вынул из кармана куртки складной нож, заточил карандаш и продолжил писать.
Вскоре на его столе скопилась внушительная кучка деревянной стружки, а карандаш уменьшился почти вдвое. Устало потянувшись, Брок откинулся на спинку стула и закурил. В мыслях царил бардак, но в целом он был доволен.
В баре все осталось по-прежнему. Кто-то запустил старенький музыкальный автомат, который отчаянно надрывался, выдавая джазовую композицию. В воздухе висели клубы табачного дыма, а немногочисленные завсегдатаи молча надирались. Сколько времени прошло? Стряхнув пепел в опустевший стакан, Брок взглянул на часы. Стрелки показывали почти полночь. Затушив окурок в стакане, он надел куртку, спрятал в карман блокнот и карандаш, направился к стойке. Пора было расплатиться и идти домой.

Входная дверь распахнулась, громко ударившись о стену. На пороге стояла девушка, затравленно оглядывая зал, тяжело дыша. Черный платок на голове сбился, открывая взору смуглое черноглазое лицо и волосы цвета вороного крыла. Ее лицо было в крови.
По залу пронесся ропот, кто-то вскрикнул. Два человека вскочили со стульев.
На лице девушки отразилось облегчение, когда она не отыскала среди присутствующих солдат. В ее темных глазах зажглась робкая надежда. Прихрамывая, она подошла к Хью.
- Помогите! – ее голос дрожал, отчего акцент был заметен сильнее. – За мной гонятся. Спрячьте меня, умоляю! Добрый Хью, ведь вы меня знаете, помогите!
Хью внимательно посмотрел на нее. И отвернулся.
- Хью, умоляю! У меня дети!
Хью стоял к ней спиной, расставляя на полке бутылки. Он не оборачивался.
Девушка резко выдохнула. Надежда на ее лице сменилась отчаянием, потом - смирением. Медленно прохромав к ближайшему столику, она тяжело опустилась на стул. И не спускала глаз с дверного проема, сквозь который в бар проникал свет уличного фонаря.
Долго ждать не пришлось. Через пару минут в бар ворвались солдаты в черной форме, вооруженные до зубов. Местная оборона. Их было пятеро.
- Только не здесь, - сказал им Хью.
Один из солдат кивнул. Они схватили девушку под руки и вывели наружу. Через мгновение с улицы донесся приглушенный хлопок выстрела.

Брок подошел к стойке, протянул Хью пару измятых банкнот.
- Ты знал ее? – спросил он старика.
- Да. Живет…. жила на соседней улице. У нее двое детей.
Старик отсчитал сдачу монетами и протянул ее Броку.
- Она террористка?
Хью пожал плечами.
- Не знаю. Знаю только, что у нее двое малышей. И мужа ее знал. Это он подорвал себя позавчера. Много народу погибло.
Хью помолчал. Его глаза влажно заблестели.
- Среди них была моя внучка, - тихо добавил он.

Брок вышел из бара. На улице было свежо, словно только что прошел дождь. Он пошел в сторону дома, старательно отводя взгляд от уличного фонаря, под которым неподвижной грудой лежала девушка.
По пути он вспоминал Кристину. Смуглолицую, зеленоглазую красавицу в красном платье. Внучку старого Хью.