Душевный паразит одной очень неуверенной дамочки

Мысли. Где ее, а где мои?...Гребаный день. Гребаная погода. Чертова жара.
Гребаное отсутствие любых возможных проявлений мистики. Правда-правда. Вообще ни капли мистицизма. Как будто меня какая-то очень заботливая тварь оградила от черных флюид зла. Несправедливо. Со-вер-шен-но несправедливо. Где обещанная телепортация? А телепатия? Про предсказания на замшелых картах и скарюченных свечах я вообше молчу
 Ну а уж про вещие сны и вовсе заикаться не буду.
Тревожные мысли посетили меня нынче утром поздним. Шел я, значится, по пустому  коридору  университета (пустой - это два, три очень серьезных рабов учебы, что вгрызаются младыми зубками в ее посмертный гранит)
Отвлекся ваш преданный рассказчик. Прошу простить. Так вот, иду я себе довольно бодрым таким, размашиствм шагом, иду, детишек не лапаю, стены не тревожу. И тут рраз, обухом по головушке многострадальной. И боль, и мысли странные заворошились. Дескать, чего это я ленюсь, мешок костей в перемешку с плотью? Неужто не понимаю, что времечко не стоит на месте, переминаясь с ноги на ногу. Оно бежит, сука. И бежит галопом. Твердым, уверенным таким галопом. В сторону мраморной плиты. (Хотя, как по мне, пусть это прозвучит несколько сентиментально, я предпочел бы мраморные статуэтки, украшения, да что угодно, Да. Что уж там таить. Я боюсь, крепко боюсь ухода в небытие. Безвозвратного, единственного ухода...
Тоже мне, тайну нашел, Фрейд недоделанный.
Так вот. О чем это я. Ага, я же про небытие разглагольствовал, не так ли?
<Так, так>- киваете вы тяжелыми головами, зеваете уже свободно, во всю глотку. Вальяжно закидываете прелестные ножки на длинные столы и лениво, с вызовом тянетесь тоненькими пальчиками к ободранному потолку, вот мы такие, попробуй, удиви нас, холоп.
 Удивить не зарекаюсь, но попытка - не понедельник после похмелья, испробовать можно. Я, вообще, мало похож (а вернее даже близко, ни кожей, ни рожей) на человека, который может удивить, и удивить так, чтоб нижняя челюсть еще долго вдогонку за владельцем носилась. Но кое чем взбудоражить постараюсь.
Я - нечто. Нет. Не в том смысле что я выбрался из трущоб японского хоррора.
Я, как бы самокритично это не прозвучало, паразит. Чистой воды паразит. Все при мне. И в плоть вгрызаюсь, и кровь пью, и гажу рядышком, чуть ли не на место ночлега. С тем лишь отличием что жру я не плоть, а душу (ну, или материю, сущность, энергию...на ваше усмотрение, щепительные вы мои друзья), и не кровушку, а эмоции посасываю (истерическое хихиканье, уважаемые дамы, имеет место быть), а гажу я, к слову, отборно. Прямо в сокровенный сосуд души. Жаль мне однако, что он служит мне клозетом, хоть и довольно вычурным. Оставляю после себя невнятные отголоски рева и соплей, смеха и унылых вздохов. Паразиту, кстати, неимоверно повезло. У него хотя бы есть возможность выбрать себе пресловутую жертву. Счастливчик ты, малышь ланцетник. Красавцы, армия гельминтов. Я же, жалкое отродье реинкарнации, обязан совой торчать в том теле, в которое меня по своей неумолимой воле зашвырнула судьба-матушка.
 Сочувствую, дорогие слушатели. Рассказ мой не из коротких, если таковой  вообще можно отыскать в моем складе ненужных текстов. Должен предупредить. Я не декламатор и уж тем более не писатель. Даже самый захудалый журналюга и то напишет статейку намного фееричней.