Ритм вечернего города

Ночь. Остановка. Свет от жёлтых бледных фонарей  пробивается  сквозь запутанные ветки деревьев, ложится причудливыми узорами  на тротуар, выстраивая  двигающийся от ветра орнамент, и ты идешь, как по загадочному живому ковру,  навстречу случайным прохожим, несущимся машинам и светящимся  витринам магазинов. Во всём этом есть какая-то закономерность. Вот часы отбивают свой положенный  час. Время близится к вечеру. И все как бы заторопились. Время понеслось быстрее. Прохожие, стараясь не смотреть по сторонам от усталости, думают только об одном: как побыстрее  добраться до дома  и спать, спать, спать.
 Раз, два  – шаг. Раз, два, три – остановка. Ритм улицы города завораживает. Идешь, идешь в никуда, надеясь схватить удачу.  Но ты только мечтаешь в этот вечер, пропуская ритм города через себя, стараясь двигаться в унисон со случайными встречными.
 А вот появились  полуночные стервятники. Они просто гуляют в ритме вечерней прогулки. При этом, стреляют глазами на право и на лево, выискивая очередную жертву на сегодняшний  вечер. И вот шаг одних совпадает с движением других. И каждый находит то, что он ищет. Мимолётная встреча состоится. Общение будет коротким и скомканным и кому-то обязательно принесёт боль. Ритм ускоряется, и ты понимаешь, что в этом ночном городе никто никому не нужен, но, спасаясь от одиночества, на следующий вечер опять кто-то выйдет на поиски мечты.
Опираясь на железный забор, возле тротуара у дороги стоит маленькая куколка  в розовом полу бальном платье. В волосах бантики. Белые  кудрявые волосы ниспадают на плечи. Что делает она здесь посреди ночи на старом заброшенном тротуаре? И как нелепы те пластиковые пакеты, которые она сжимает в руках, то и дела поправляя свои старенькие поношенные перчатки. Она заблудилась или ждёт кого-то? Ждет ту  разбитую мечту, которую она потеряла, и ей теперь все равно: с кем, зачем,  для чего, и куда? Эта женщина – девочка с выцветшими глазами, затушёванными так, что истинный их цвет не рассмотреть даже при свете дня.
         –Не дадите ли мне денег на дорогу? – обращается она  ко всем прохожим.
Кто-то дает ей денег. А кто-то проходит мимо. Но почему-то, все стыдливо прячут глаза и стараются уйти, как можно скорее подальше  прочь от этой разбитой судьбы, у которой уже нет ни сил, ни воли, да и желания  что-то изменить в своей жизни. Как безумно жалко эту разбитую жизнь. Она лишь хотела  любить и быть любимой. Но ритм ночных стервятников перебил  ритм её сердца, и теперь ей нечем дорожить, даже собой.
Ритмы города... Они не жестокие. Они просто узаконенные жестоким правом на выживание среди бетонных коробок, железных дорог да пустых телефонных трубок. И только шаг, ритм, неделя, год сменяют друг друга, как ни в чём не бывало.
Ночные улицы с их каким-то тревожным ощущением чего-то ещё не свершившегося, но уже состоявшегося…
А вот с другого  тротуара через дорогу раздается  громкий голос, возвещающий как глас  небесный:
 –Любовница! Кому любовница! Пока не дорого! Скоро будет дороже!
От такой неожиданности  все вздрагивают, и никто ничего не может понять – где-то в ночи за деньги предлагают любовь и минутное наслаждение! 
Женщина – девочка стоит и копается в своих пакетах, не обращая внимания на эти крики. И вот на тротуар выходит старик. В руках у него стопка книг. Он продаёт очередной шедевр книжной мысли под названием «Любовница». Продолжая выкрикивать свой товар, он поравнялся с женщиной в разовом платьице. Они презрительно посмотрели друг на друга, и каждый ушёл в свою сторону, держа ритм  своей жизни и унося  несбывшиеся мечты и желания. Старик идёт дальше. Люди, проходившие мимо,  невольно улыбались. Кто-то останавливался, брал книгу, рассматривал её, покупал или отдавал обратно.

–Не дадите ли мне немного денег?– спрашивает мальчишка лет пятнадцати. Короткие черные волосы, цветная обтягивающая майка и голубые шорты.
– На…Но у меня с собою только двадцать пять. Держи.
– Я вам не автомат за двадцать пять. Ночь – штука, – обиженно проговорил он и подошел к стоявшей у края дороге машине. Через какое то время, он сел в неё и уехал.
Сердце стучит: тук-тук. Ритм  учащается. Заворачиваешь в право, что бы никого не видеть. . . Откуда-то из кустов возникают тени. Ритм становится жёстче грубее. Отвечать ударом на удар не  успеваешь. Земля и небо меняется  местами, и ты понимаешь: кричи, не кричи, –ты здесь ни кому не нужен, у каждого свое время и никто не хочет вырвать тебя из твоего. Нет ощущения боли. Есть только какое-то безразличие к происходящему. Нет сил. Сидишь. Машины снуют туда-сюда. Карманы вывернуты. Из носа течёт кровь: кап,  кап. Идёшь, стараясь не попасть каплей на одежду, а за тобой тянется ритмичный след от капель крови, которые пытаешься остановить.
 На встречу попадается Женщина-девочка. С интересом смотрит тебе в лицо, протягивает платок и молча идет дальше. Призраки ночного города берут своё, не спрашивая ни у кого разрешения. Днем – это приличные люди, а ночью ритм меняется, они становятся совсем другими не похожими сами на себя.
Город ночных забав и приключений. А время бежит, не смотря не на что. И ты уже привык к  одиночеству и ощущению своей отрешенности. Ритм городской ночной жизни идет своим чередом. И как хочется успеть и не отстать от этого сумасшедшего ритма,  по которому ты несешься, как маленькиё кораблик по огромной горной реке, и все ждешь, когда твой ритм совпадет с чьим-то ритмом, и тебя прибьёт к берегу – Счастья,  Любви и Благополучия.