***

Иногда наступает такая странная осень посреди любого другого времени года.
Время, когда хочется взять телефон, набрать номер и сказать "Привет. Я скучаю." Сказать так, будто вернулась из долгого путешествия, из другого времени года вернулась. И хочется, чтобы ждали, надо, чтобы ждали.

А я не звоню. Не беру и не набираю. Молчу в темное окно.

Мне нечего сказать. Я знаю, что мы почти сразу споткнемся и упадем по обе стороны отчуждения, как уже когда-то и не один раз.
Я не знаю, что мне сказать. Я не знаю, почему так получается. Я не знаю, почему так.

И тогда я пишу. Стихи, дневниковые записи, какие-то маленькие вещи - эмоции. Вещи - впечатления. Вещи - бумажные кораблики в электронном море - уплывут, покачиваясь, кто-нибудь возьмет такой кораблик в руки, развернет, а это же письмо.

Письма писать удобно - пока оно общается с окружающим и не очень - миром, я просто смотрю в окно. Будто ничего и не говорила.

Мне хочется писать простые и очевидные вещи - заклинать людей не ссориться, мириться, если поссорились, прощать и не прощаться, усыновлять детей и любить их. И вообще - любить. Мир вокруг.

Мне хочется спросить - а вы помните, кто вы? А кем мечтали быть, когда были детьми? И где теперь ваша мечта?

И хочется написать - я мечтаю научиться играть на фортепиано. Я мечтаю научиться рисовать.

Мне хочется спросить - от присутствия человека рядом замирает дыхание и становится радостно просто так, просто потому, что он - рядом? А надо, чтобы становилось.

Мне хочется написать - ну не будьте такими неисправимо взрослыми, будьте немного детьми. Внутри себя - будьте детьми.

Улыбайтесь, смейтесь, радуйтесь, никто из нас все равно не выберется живым из этой жизни.

Плыви, кораблик. Пока.

2016.