Проба пера 1

  Он подходил к дому, а за лесом были слышны электрички. По мягкой тропке он прошёл прямо к дому. Он подошёл к дому. Он подошёл к пахнущему сыростью дому. Он поднимался на родное крыльцо, а под ногами мурлыкали ступеньки. В жаркий летний день он прикоснулся к холодноватой железной ручке двери. Крыльцо находилось в тени, когда полуденное солнце грело яркие вишни за домом. Вишни, смущаясь, краснели.
    Резвый ветер-хулиган до того разгулялся, что стал нагонять тучи. «Собирается гроза», - подумал наш автор. И действительно, природные барометры тоже сообщали о приближении грозовых раскатов сквозь ливень – все цветы в саду прикрыли свои бутоны, а кувшинки на пруду ушли под воду. Воздух резко потеплел и пропитался испариной. Проскакала белка с вишней во рту. Смолкли стрекотавшие кузнечики. Автор медленно втянул в себя предгрозовой воздух и решил пройтись по саду. Только стал он спускаться с крыльца, как прохладные потоки с небес преградили ему путь. «Ничего, успеется еще по саду нагуляться!», - подумал он и прошёл в дом. Дверь в согласии скрипнула. Автор с детства любил летнюю пасмурную погоду, дожди, грозы, ветер. Самая благодать – в такую погоду выйти на крыльцо с чашкой горячего кофе. Над чашкой вьётся пар. Аромат кофе смешивается с ароматом дождя, травы, мокрой земли. И ты стоишь и наслаждаешься… И понимаешь, что это самый прекрасный из всех прекрасных моментов.
     Городская жизнь измотала и утомила его. Он приехал ближе к природе. Автор является человеком разносторонним, со всем своеобразием мышления и разума. В такую дождливую погоду он любит решать японские числовые головоломки судоку или хитори, или вертит в руках кубик Рубика, или же – размышляет о шахматах, прокручивая в уме все возможные расклады и партии, но чаще всего читает или пишет. В общем, никогда не скучает.
     Долго живя в городе, и лишь изредка бывая в деревне, автор тосковал, писал стихи и прозу о природе, выуживая скудные воспоминания о тех счастливых днях, когда он мог сливаться с вечным и прекрасным. Вот, бывало, сядет да напишет строчку, случайно пришедшую на ум: «Я – шёпот волны, я – шум листопада, я – ветер, гулящий в деревьях…»
     Но свой родной город он, безусловно, любил. Рассказывал о нём так:
«Самый северный север России.
 Самый главный в судьбе моей
 Город, где ритм безмятежный.
 Город белых церквей.
 Город, где звон колоколен
 Сердцу моему всех родней.
 Город, где кружевом выткано небо…
 Где столетиями каждый мечтал найти дом.
 Город, что престольным сделать хотели,
 Но не дался Грозному он.
 Непокорная и свободная
 Столица северных царств.
 А вокруг – область огромная,
 Вологодская область моя…
 Здесь поэты рождались великие,
 А столичные – венчались в ней…»
     Но не смотря на всю нежность к родной Вологде, автор уехал в деревню, чтобы жить в гармонии с природой и творить. «Вам, городским, освещают пути фонари. Мне же – луна свою музыку стелет…»
     Он уехал в ныне пустующий дом. Сошёл с электрички, прошёл через лесок, по мосткам у пруда – и вот перед ним старый дом, где жила когда-то его бабушка.
     Вдыхая до невозможности чистый воздух, нагретый раскалённым небесным шаром, он стал подниматься на крыльцо…
«Леса, поля – моя богема.
Томлюсь я в городских стенах.
Мечтаю жить я  в тех мирах,
Где пенье птиц и нет машин,
Где шум воды едва в тиши…
Люблю свой город я родной,
Но мчаться мыслями с волной –
Моя стезя, моя отрада.
Я – солнца закат, я – звон листопада.»

     Пройдя в дом, автор оставил саквояж около дивана; растопил печь, чтобы прогреть сырой нежилой дом и заодно сварить себе кофе. Сварив кофе, он вышел на крыльцо с обжигающим губы напитком и стал любоваться дождём и золотым сверканием в небе.
     День подходил к завершению. Гроза закончилась. Небо белело… Стала видна жемчужина вечернего неба – Венера. Автор решил прогуляться (наконец!) по саду – по ночному саду – и полюбоваться звёздами.
«Сгустились сумерки и королева-ночь вошла в свои права.
Шалью чёрной с жемчугами сёла обняла.
Я шагаю по пролеске и светло вокруг –
Мне тропинку освещает месяц – давний друг.
Он один, один лишь знает как живётся мне,
Он один всегда внимает думам при луне.
Ярко-синими ночами мы гуляем – он да я,
От костра в моей душе мне тепло всегда.»

Надышавшись ночным воздухом, автор пошёл готовиться ко сну.
     Так, неспешно и красиво, проходили летние дни и ночи на природе. Каждое утро он писал несколько строк – поэтических и прозаических. Подбирал эпитеты и записывал их отдельно – он решил завести списки эпитетов к каждому природному явлению и прочему. Очередная зарядка для мозга. Например, ЛУНА. Какая она может быть и с чем её можно сравнить? Бледная/раскалённая/сияющая… ТРАВА – например, изумрудный ковёр. И так во всём. Он садился  в саду (в хорошую погоду), ставил на столик чернильницу, брал перо и бумагу и начинал сочинять. В перерывах гулял, размышлял, читал книги. Начал вести дневник. Стал оттачивать свой слог. Записывал приходящие на ум строки, даже если не мог сразу связать их в одно цельное произведение. Он всё записывал.
     Да, писателем быть нелегко. Но если муза настроена тебе помочь – она придёт. И несвязные, казалось, строки плавно начнут выстраиваться, и польётся музыка литературы, высокой литературы…
«Поэта труд не так уж сладок…
Какой поэт до женщины не падок?
Но лишь в безмолвный час ночной,
Когда весь город засыпает
Приходит та, что разум пробуждает
Зовётся музою она.
И тут поэту не до сна…
И не до сладких дум о милой.
Луна взошла. Горит свеча.
Перо скользит. Царица ночи светит мне,
Бродящая во мгле,
Через окно мне обжигает щёку.
Поэт творит. Хватает призрачную музу,
Она легка и невесома,
Спугнёшь, упустишь – нет её.
И горе, горе – так знакомо – когда не пишутся стихи…
Но муза рядом, я спокоен,
И приближается рассвет.
Творение моё готово
Меня ждёт мягкая постель
И снова буду думать я о милой…
И раскалённая слеза свечи под утро мирно засыпает.» - сочинял он.

     День за днём. Рассвет за рассветом. Туман за туманом. Вся краса России перед ним. Он понимал, насколько сильно любит свою страну, насколько счастлив он, что никуда не уехал из родного края. Как сказал «похабник и скандалист» всех времён:
«Я снова здесь, в семье родной,
Мой край, задумчивый и нежный!»

25 апреля 2016г.
20ч. 30м.
Вологда