Юго-Восточное счастье-2. Хроники настроений
..Знакомый поэт год назад укатил в Белоруссию,
под фото убиенных девочек давил кнопку "класс" -
"чтобы все узнали о зверствах хунты"...
В августе вернулся - в отпуск...провёл два урока мужества
и уехал в Москву -
представлять книгу "Сражающийся Донбасс"...
Ещё одна уехала в Киев -
этим всё равно, Яхве, Христос или Аллах.
Недавно прочёл: "Увидела детишек в веночках и возрадовалась".
Сразу вспомнил шоколадного клоуна на трибуне -
беснующимся адольфиком -
"их дети будут сидеть в подвалах"...
Вот и ты - написала оду сановному однокласснику.
Если бы знал тебя хуже, подумал -
готовит тёплое местечко.
А у нас говорят, что он "прихватизировал" последний в округе ставок
и милостиво разрешает ловить рыбу одним крючком -
остаётся смотреть на сало и облизываться на гречку.
Сосед-алкаш закодирован в десятый раз - заканчивается срок и терпение:
всё реже ругает хунту, всё чаще глядит на витрины с водкой.
Я сберёг стариков: слава Богу, живы -
девяносто и девяносто семь...
стыдно, что на подачку - ахметовскую и российскую.
Русская весна плавно переросла в сирийскую...
Ты извини, но пора мне включать ТV -
подошёл час кормления победной сводкой...
МИНСК-2. ПОСЛЕВКУСИЕ
Надежды тают. Их всё меньше.
Итогом игрищ и атак
Стал дефицит красивых женщин
И мужиков с умом... А так -
Всё те же урки, те же орки,
Всё тот же блат, всё тот же смог,
Всё тот же в церкви на пригорке
Глухонемой незрячий бог...
ДОЖДЬ С УТРА...
Дождь с утра - уж не помню, какого -
То ли третьего дня, то ль с неделю -
Словно боги вселенские делят
На каменья, на хляби и землю
То, что в душах осталось живого.
Время злое...разбрасывать камни,
Прах отправить, как водится, к праху,
По себе выбрать ката и плаху...
И, рванув напоследок рубаху -
Ввысь, за тёмными облаками.
***
И мир не тот, и я другой,
И нет в душе весенних сил,
И снег над самой дорогой
Из всех заснеженных могил;
И брат убит, и рот зашит,
И торжествующее зло
Над степью вороном кружит...
А с виду всё белым-бело.
ПИШИ, МОЙ ДРУГ...
Б.Б.
Пиши, мой друг - о счастье и любви,
Про птичек за окном, про снегопады,
О Боге в сердце, Спасе на крови -
Пусть черти в поле лопнут от досады,
Что живы мы, что дышим и творим,
Что в силах мы любить и улыбаться...
Им - подыхать под городом моим,
А нам - вовеки с ним не расставаться.
ХОЛОДНО, ПАСМУРНО, СЫРО...
Холодно, пасмурно, сыро - февраль как февраль,
В день потихоньку вползает уродливый вечер.
Где-то пастушка рисует свою пастораль,
Пассионарий сгоняет баранов на вече.
Тучка вечерняя ищет утёс-великан -
Чудо-лекарство от сплина, хандры и бессонниц;
Где-то на Рейне готов для чертей дастархан,
Вязнет в туманах малиновый голос со звонниц.
Будет ли утро...и март...и весна...будем мы?
Бог вам ответит - спросите о чём-то попроще...
...Вече закончится тушами для шаурмы,
А великанов давно растащили на мощи.
НОЧЬ - БУЛЬОН ИЗ НЕОЩИПАНОЙ ВОРОНЫ...
Ночь – бульон из неощипаной вороны:
Сколько звёздочек натает из несчастной?
В этом небе и луна оксюмороном,
Это небо и земля – не сопричастны.
Что глядишь так грустно нынче, мой земеля
- ну-ка, лабухи, поход пробарабаньте! –
Тяжело тебе без «Гранмы» и Фиделя?
Революции ничто без команданте.
Бронепоезд сыплет искры тормозами –
Видно, времечко пришло нам убедиться:
Этот лысенький со лживыми глазами
Ну никак на команданте не годится…
…Только вороны кружатся над местами,
Где когда-то друг упал в атаке в озимь,
И погосты прибавляются крестами
И весна перетекает в третью осень…
РАЗЛОМ
Раскат и взрыв - что в крышку гроба ц в я х,
Вчера, сегодня, завтра - ровно в восемь…
Вытаивают мины на полях:
Такая нынче уродила озимь,
Что сей не сей, а будешь убирать,
Коль хочешь поутру пройти к колодцу.
Там, за селом, куку кукует рать –
Куда ни глянь, сплошные инородцы,
Что заявились к нам не с северОв,
Не из степей и прочих палестин -
Пыль выпала от западных ветров…
А впрочем, это знает чёрт один.
Туда не глянь, сюда же не ходи
- пошли вам бог чуму или холеру –
Зато уже успели научить,
ЧтО с трактора подходит к бэтээру,
Что не бывает зла и нет добра
И отвращению к акации с гвоздикой…
… а курица, что смылась со двора,
По кодексу должна считаться дикой,
Как эта степь, как бабы за селом –
Хранители курганов и столетий…
Как этот дикий временной разлом,
Который не для слов – для междометий.
Свидетельство о публикации №216042901125