Сливочное платье

Ты так нежна в своём сливочном платье, словно майский цветок – вселяющий надежду и веру в скорое лето.
Каждый танец на маковом поле твой такой чёткий, резкий и, подобно бабочке, воздушно порхаешь так в пространстве: движений пластика, румянец щёк и слетающие с фигуры искры звёзд – этот божественный образ врезается в память...

Вот ты приходишь ко мне и совсем не дискутируешь, а были ли мы вообще?
Ставишь самый дешёвый и самый первый купленный вместе чайник, заваривая чай и добавляя разные травы
(что, в общем, со стороны всегда выглядело, будто я с ведьмой встречаюсь).
И, мол, говоришь, что скучала, как провела свой день, а я улыбаюсь, киваю, делая вид, что действительно слушаю и понимаю.
Ты даже не представляешь, какой в этот момент в голове бардак и чёртова каша с комочками,
ты ведь жертва модных журналов и пёстрых буклетов - это клеймо навсегда останется на теле.

Поломанными запястьями я играю с рулеткой кольта,
помня до единого тех, кто ушёл.
И твоё имя среди всех особенное - небесным осколком застрявшее в горле.
Таким холодным и точным,  словно лезвие самого искусного в мире ножа.

На кол тебя и на костёр,
мне было так в утробе хорошо.
А потом появилась ты, чёрт возьми.
Прибыла, словно по расписанию,
будто моё сердце вокзал, а пассажир не любил сидеть в зале ожидания - внутри которого была целая вселенная,
которую, в итоге, поглотила твоя чёрная дыра эгоизма и гордости.

Эти остатки мерзкой «чести» не сможет растопить никакая весна.
И этот хлам на полу.
Посреди которого стоишь ты с сиренью в руках и лепестках сакуры в волосах.
Я готов разобрать тебя на цитаты без солёного запаха моря,
и только не говори, что это я отпустил твои запястья, доставая из кармана новую пачку. 

Онемевшие пальцы нащупали револьвер - очень сложно жить дальше, не найдя в себе сил.

Это не я и не ты..
Это всё то грёбанное сливочное платье.