Бунтующий человек

С детских лет при мысли о неизбежной кончине я задыхаюсь от оскорбленной гордости:
Как это Мироздание может так обойтись со мною-не открыв мне ни одной ,ни одной своей тайны,отправить меня в небытие. А ведь я жил! Я жил,черт возьми!Впрочем,так когда-то воскликнул и Фауст.Только он добавил: « Черт  МЕНЯ возьми!»Открой мне.черт,
Мировые тайны,а потом можешь забрать себе душу.Я,конечно,такой судьбы не очень бы желал,но тайны,тайны…Ох,эти тайны!Не дают покоя.Т.е.,я не могу о себе сказать,что я человек немятежный.Всю жизнь,всю мою жизнь тихо тлеет во мне этот безмолвный бунт.
Ни дать ни взять бунтующий человек Альбера Камю.
Вот только,к сожалению,далеко не Дон Жуан.А жаль,искренне жаль.Толику бы его бесшабашной жизни и славной судьбы.
Когда мне было 33 года,сочинил я сказку.Назвал ее…впрочем,неважно,как назвал.
А сюжет таков.Идет с войны солдат.С долгой,тяжкой,страшной войны.Встречает в лесу,в избушке,прекрасную юную девушку.Это смерть его.Она в него влюбляется и ведет в загробный мир,в свое царство,на вечный покой.А он оглядывается в пути на ее родную сестру-близнеца,жизнь.И выбирает жизнь и пытается вернуться к ней.А жизнь имеет и другое обличье.Это страшная зеленолицая ведьма,которая мучает и калечит людей.Погибает солдат.Смерть убивает его,чтобы не достался он той,другой.
Крестьяне находят его в лесу и хоронят за оградой кладбища,как самоубийцу,но с почетом,как солдата.И шелестят над могилой,склонившись,березы.
И начало мерещиться мне,не спящему неделями по ночам,что смерть стала являться ко мне.Придет,сядет на кухне на табуретку,и сидит.И ждет.Т.е.,когда меня можно забирать,когда я буду того,готов.Жуть!Я чуть не спятил,попал в психушку,доктора руками разводят-мол,случай неизвестный медицине.
А ведь как хорошо все начиналось.Я сочинил,мне показалось,что главный труд моей жизни,то,для чего я на свет народился,завершен,и я говорил себе: «Случилось наконец!
Призвал меня таки Господь.»  Ибо я еще тогда думал,что каждый человек,ну,может,не каждый,должен иметь призвание.Теперь,конечно,я несколько,мягко говоря,пересмотрел свои взгляды.Какое там призвание!О чем вы говорите!Какое там! Все рождены гумировать почву и только то. Может быть,человек,осознающий себя,вообще просто ошибка земной биоты.Сомерсет Моэм хорошо сказал: «Когда понимаешь,насколько жизнь бессмысленна,начинаешь примиряться с ней и она не кажется такой уж безнадежной.» Я не точно цитирую,но смысл таков.
Так вот,теперь я понимаю это.Больше знаю,а чем больше знаю,тем,соответственно,меньше понимаю,больше прожил,меньше чувствую.
Но бунт…бунт в мятежной(ох,какой мятежной!) груди щекочет,шевелится,тлеет.
И вот что странно,готов половину (может и больше) оставшихся отведенных лет отдать,но бунт…Нет! Ни за что не отдам.И жизнь с ним,с этм фитильком,тлеющим внутри,кажется прекрасной.Пусть уж он тлеет до конца.