Без себя

   Я гуляю по утреннему, обласканному нежным солнцем парку и, вспоминая свои дурацкие эксперименты, мысленно представляю/устанавливаю некую прозрачную трубу от глаз до видимой картинки. Резко обрушиваю её половину со своей стороны и мой взгляд, оторвавшись, остаётся на той, впечатываясь в мир, сбросив "меня", словно вырвавшись сквозь разбитое полупрозрачное зеркало - досадное, мешающее стекло. В эти мгновения "меня" нет... или... исподволь есть - любопытный, бесхитростный ребёнок, восхищённый созерцанием огромного, подробного, интересного мира, живущего своей жизнью, бесконечно прекрасного и самодостаточного. Любая мелочь и объект, не говоря уже о полноводном, манящем, раскинувшемся небе - всё полно своей личной загадки и дружелюбия, желая рассказать тебе что-то, красуясь, просто ясно проявившись вдруг перед проснувшимся взором после долгого, запотевшего сна, наполненного блужданием по беспрерывным закоулкам ума, "я", проблем и тёрок, всё, что составляет "наш взрослый мир". Да, я как-будто вернулся в себя десятилетнего - или раньше, конечно - а вокруг звонкое утро просыпающегося пионерлагеря, да, всё так, разве что перспектива изменилась, на голову повыше стал.
   Настройка сбивается, исчезает состояние чудесной внутренней лёгкости, ясности и интереса - мира "без себя". И вновь пробуешь, и понимаешь, что надо вернуть, вернуться, что это и есть то самое главное, тот заповедный потерянный рай, тот единственный ответ, то первородное состояние себя - без себя, мира вне самоистязаний, "мира без греха", мира, дарующего понимание, жизнь, и бессмертие.

   Увы, даже умнейшим, лучшим из нас, в бесконечных трагичных метаниях и поисках ответа так и не удаётся выйти на эту волшебную дверцу, выйти за неё. Потому что её попросту нет в размышлениях, ведь выйти за неё - выйти за размышления, и, что самое непонятное и трудное, выйти за "себя". И всё как-будто есть - и трава под тобой, и безмятежный летний полдень, и стрекозы, и речка играет солнечными бликами - а что-то не отпускает, не даёт, как в детстве, раствориться в этой безмятежности. Возраст, понимаем мы. Дома дела... ан нет - они невидимо витают здесь, вокруг, витает наша жизнь, наши чувства и думки и ощущаемое сейчас чувство усталости, знания гибельной тяжести нашего богатого пытками внутреннего мира. Самое страшное - невидимость тоталитаризма этого настроя, безоговорочная безальтернативность, искони согласная уверенность в порядке этих вещей. "Мы" с собою всегда - ну а как иначе? Может, может быть иначе. Ненадолго, на мгновения - но успеет ворваться свежий ветер молодости и Ответа, спасть грузные, грязные, лишние одежды и -  проявится ребёнок - лёгкий, воздушный, любопытный, всё понимающий и бесконечно свободный.