Не архангелы и не мессии,
И уж точно не Божия мать,
Кто нас дёрнул родиться в России,
Кто на Бога велел уповать?
Задушевная песня острога,
Да под водочку сельдь иваси,
И стигматы опального Бога
На ладонях распятой Руси.
В крепкий узел судьба наша свита
В царство то ли рабов, то ль господ
И земля густо кровью полита -
Это наш генетический код.
Кто пророка не ждёт у порога,
Кто твердит: "Сохрани и спаси",
Кто с идеей распятия Бога,
Кто, как крестик нательный Руси.
Куст горящ разговорчив не шибко,
Сам себе, если сможешь, ответь,
Чья война, чья вина, чья ошибка,
Кому выжить, кому умереть?
Птица-тройка, лихая дорога,
Куда мчится - попробуй, спроси!
Ночь глуха, голос сорванный Бога
Кличет души свои на Руси.
Ночь в канун Воскресения
© Copyright: Владимир Скобцов, 2016
Свидетельство о публикации №216043000166
Свидетельство о публикации №216043000166
Рецензии