Растрепанная муть в пустом стакане
В сухом остатке выпита дотла,
По мордам лиц, изломанных в канкане,
Прошлась уже вечерняя метла.
Уже под тополями горы пуха,
И отцвела прозрачная сирень,
Разрез наискосок по шее и до уха
Готовит им на завтра новый день.
Не залечить ему наутро эти раны,
И шрамы неудачно не избыть,
Над морем вновь качаются платаны,
И тишина ждет в поступи судьбы.
Ты наступи себе на горло и попробуй,
Хоть раз попробуй, пожалеешь ведь!
Пропахший город тот рыбацкой робой,
И раскаленный сон попробуй спеть.
30-06-2011
СОН
© Copyright: Анна Файк, 2016
Свидетельство о публикации №216050100555
Свидетельство о публикации №216050100555
Рецензии
