В магазин

Через подошвы так гулко отдаётся серость лестниц. Лифта ждать – медленно. А ты спешишь. Без этого с утра не напитаешься наслаждением и силой, ребяческой, жизнерадостной. Не утолишь мучительную жажду, как путник, для которого глоток – вся Вселенная. Не остудишь праздничным снегом разгорячённый в сновидениях язык посреди ночи. Не обеспечишь аристократического пития заморского напитка под названием кофе.
Ты идёшь в магазин за молоком.
Только что прошёл дождь. Радуга, да ещё двойная! Она медлительно зависла над частным сектором. Зимой тебе говорили, что он похож на альпийскую деревушку.
Девочка лет восьми семенит навстречу, она прижимает к груди два пакета, словно голубей. Совпадение?
Под ногами нахально зеленеет трава, круглыми листочками, длинными стеблями, ярко пылает под подошвами – потому что дорогу раскопали: ремонтируют. А тут – трава. Она горит своей зеленью, сочится влагой и колдовской жизнью.
Красный взмах, стихия, ветер! Этот цвет называется «махагон». Так написано на пачках. Женщина с крашеными волосами. Вот так так, всегда казалось вульгарно, но никогда не подозревал ты, как красиво смотрится огненная грива на ветру после дождя.
А вот и новые ступеньки. Полумрак. И дверь. И прилавок. Ничего не изменилось с девяностых. Зато молоко – действительно всегда свежее.
Назад идёшь ещё более рассеянный. Ведь ты горд собой, а тем более, мысли растворились в блаженной жемчужной белизне. Аминь.