-Я ничего тебе не должен, - говорил он, крутя в пальцах серебряный портсигар и ухмыляясь едва прикрытым ртом, - я тебе ничего не должен, и ты мне ничего не должна, так отчего же ты печешься обо мне, словно я еще что-то для тебя значу?
Она осела на стул с выражением лица, полным горечи и сомнения, но не сказала ему ни слова. Какое бы слово смогло быть равным тому, что происходит сейчас; какое бы слово стало соразмерно тому, чего она не ощущала, а еще вернее, не ощущала никогда?
Он сидит и вертит в пальцах ее душу. Странно было осознавать, что это не душа, а портсигар, а в пепельнице не остатки пепла от сигарет, а пепел того, что осталось от нее.
***
© Copyright: Анастасия Михайловская, 2016
Свидетельство о публикации №216050401965
Свидетельство о публикации №216050401965
Рецензии