Разговор на кухне

- Я вызвал такси, скоро будет, - сидя на кухне, сообщил он между затяжками.
- Почему ты не позволяешь мне хотя бы раз остаться? Зачем вызывать такси, когда я еще даже из душа не вышла? Так торопишься от меня избавиться? – И в ее глазах столько боли и обреченности от этих вопросов, потому что ответ она и так знает. Смотрит на него и комкает в руках не застегнутую блузку безнадежно ее, портя, надеясь на то, что ее страхи развеют…
- А какой смысл? Или, хочешь сказать, у твоего мужа не возникну вопросы, где его жена провела ночь? – Равнодушно ответил он, стряхивая пепел с недокуренной сигареты.
- У него давно уже вопросы закончились. Почему ты не просишь меня уйти от него? Неужели тебе настолько все равно? – На нее было жаль смотреть, отчаявшаяся, влюбленная женщина, пытающаяся схватиться за соломинки, при этом утопая все больше.
- Мне хорошо с тобой в постели, но я не люблю тебя и об этом ты знала и согласилась. Так что теперь не так?
- Сделаешь мне кофе?
- Чайник горячий. Сама. – Поздний вечер. Они на кухне. Каждый молчит о своем, и трель телефона заставляет ее вздрогнуть.
- Такси приехало. Ждет.
- Хорошо. Я позвоню? – С надеждой, стоя на пороге, спросила она, глядя в холодные, равнодушные глаза.
- Нет. Не стоит. Сам. – Ответил он, зная, что не позвонит. Как впрочем, и она знает, что дверь эту больше перед ней не откроют никогда…