Мой бедный муж

         Грозный муж ко мне пришел
         И спросил сердито:
         - Где котлеты? Где борщи?
         Всё давно не мыто!

         По углам гуляет пыль,
         А в кастрюле – муха.
         Где воскресный галантин?
         Отвечай, супруга!

         Я молчу, нахмурив лоб,
         Мне не оторваться:
         Только-только про любовь
         Стало получаться!

                Аполлинария  Овчинникова. «Хулиганское»
                http://www.proza.ru/2014/06/05/1113


Жизнь – вроде цирка шапито,
Не сыщешь на неё управу…
Я вот стихи пишу – так что,
Я не имею, что ли, права?

А муж придёт – давай ему
То борщ, то суп, а то котлету.
Да где же я ему возьму?
Но вроде и не скажешь «нету»:

Женой ведь определена;
Не только суп, но и другое
Ему я, видите ль, должна.
Нет, ну… вот что это такое?!

Как будто я не человек,
А некая приставка к мужу.
И что, вот так вот целый век?
Так на хрена тот муж и нужен!

Мог два яйца бы взять и сам –
Сварить или на сковородку.
А то лишь взмоешь в небеса –
На землю  слазь, моя красотка.

Я, может, на таком верху!..
Мне, может, сам Господь явился!..
А он про суп, котлеты – тьху!
Да говорить бы постыдился!

Нет, мужа мне, конечно, жаль.
Переживает он, бедняга,
Что у жены вместо ножа
В руках лишь ручка да бумага.

Эх, в прошлом бы поворошить,
Чтобы узнать для  интереса:
Когда ж он столько нагрешил,
Что Бог дал в жёны поэтессу?