Острова

Какое же несоответствие между тем, о чём пишем и тем, что говорим! Между тем, как, нам думается, хотелось бы жить, и тем – как живём. Между тем, кого хотели бы встретить – и тем, кого так конечно же  и не встречаем.  Мы говорим «день», мы говорим «ночь» - а внутри – тысячи оттенков белого и темного, миллионы запахов воспоминаний из прошлого и такого же прошлого будущего, какие-то звуки, звуки, может отголоски былых мыслей, а может всё-таки этот чирикает воробей. Вот они кто мы такие – клоуны, играющие роль непонятно какого себя. И весь этот маскарад – лишь для того, чтобы выжить в этом театре жизни… Чтобы получить еще несколько мгновений того, когда можно сесть под сиренью и вдохнуть с жадностью терпкого воздуха после дождя. Открыть книгу – и поискать себя там внутри, выхватить те чувства, которые по большому счёту – ни с кем не разделишь. Вот ты – нырнула сейчас с головой в мою книгу – и выхватишь из неё свои, совершенно уникальные ощущения, которые может и близко не будут мной… А всем нам хочется, чтобы нас понимали, чувствовали, разделяли, любили. А потом, когда вдруг начинают любить – мы гоним их из жизни, мстим, за то, что сами не можем любить в ответ. За то, что они нам больше не удивительны. За то, что сами в себе – вдруг находим одинокие острова, со всех сторон окруженные пенными волнами отношений и чувств – море лишь гладит берег, облизывает его кончик – и не может затопить целиком. Иногда откуда ни возьмись с моря вдруг начинает дуть ветер – и тогда несколько солёных капелек попадают на сердце, питая его внеземным чувством Океана. Нам кажется, что мы счастливы. Когда на самом деле – это лишь мелкие брызги того Океана, который бы мог быть в нас целиком, а мы – быть им, если бы мы… просто позволили себя затопить… позволили уйти нашему Острову под воду… Но мы боимся. Боимся, что тогда перестанем жить. Перестанем дышать… Пусть даже этим отравленным воздухом мегаполисов – но дышать… находя в нём порой хоть крохи нашего земного счастья… Пропахшего мыслями друг друга счастья…